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François Premier

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Est-il rien de plus grotesque,
Tintamarresque, loubesque
Pour tout dire, que Loubet ?
Non, vraiment, quand on y songe
On en sue, on s’en éponge
De Bergerac à Roubaix.

A Paris, pour le vulgaire
Peut-être qu’il ne l’est guère.
Existe-t-il seulement ?
A Paris, qu’il entre ou sorte
Le public en quelque sorte
Ne s’en soucie autrement.

Certains croient que c’est un mythe,
Même, un ancien sémite…
D’autres, Spitafangama,
Personnage chimérique
Qui, si ce n’est l’Amérique
A découvert Panama.

Mais ici, dans la campagne
Sa popularité gagne
Chez les populations.
Oui, ses moindres faits et gestes
Prennent pour nous, les agrestes,
D’épiques proportions.


Paris, le trouve un peu mince,
En général. La Province
Lui fait un meilleur accueil
Que dernièrement encore
Une foule tricolore
Sur la pelouse d’Auteuil.

Car, Loubet quand il voyage
Reçoit maint et maint hommage
Des maires et des pompiers.
Les instituteurs primaires
Lui font des discours sommaires
En vers de quatorze pieds.

Mais à Paris, en revanche,
A peu près, chaque dimanche
Des poètes chevelus
Lui flanquent des philippiques
En vers octosyllabiques
Plutôt moins et tout au plus.

Si l’on en croit vos gazettes,
Parisiens que vous êtes,
Il paraît – c’est encore pis –
Que sur sa tête de cane
Il reçoit des coups de canne
Ni plus ni moins qu’un tapis ;

Et, qu’en l’apprenant, vous dites :
(Que vos langues soient maudites !)
« Qu’il les garde, je m’en fous. »
Puis, vous parlez d’autre chose.
Ça n’est pas, messieurs, si j’ose…
Bien généreux, savez-vous ?

Faut-il être un piètre sire,
Tout de même, un roi pour rire,
Un patapouf…un feignant,
Pour ainsi se laisser battre.
Ah ! Seigneur ! Vive Henri Quatre !
Il était bien plus vaillant.

En somme, ça n’est qu’un pleutre,
Ce Loubet, un zéro neutre,
Un innocent éléphant
Que Dupuy, devant qu’il rompe,
Menait jadis par la trompe.
Non, vrai, quel cochon d’enfant.


Paraît aussi que ma crotte
Ne solde jamais ses bottes ?...
Certes, à Paris ça se fait.
Mais ici je vous assure,
Cela passe la mesure,
C’est du plus mauvais effet.

On me dit enfin qu’Emile
Qui gagna des cent, des mille
Jadis en tirant, en tirant à cinq,
Vient d’acheter dans la Drôme
– Voilà-t-il pas un symptôme
Le vieux château de Mazenc.

Dans ce castel historique
Brille le lit hystérique
De Diane de Poitiers.
C’est le lit dont il se vante,
Lequel dans le prix de vente
Figure pour la moitié.

Et voilà comment l’Histoire
Recommence, veut-on croire :
Car je veux bien parier
Que dans le lit de Diane
Cet échappé de Marsanne
Fera son François Premier.



Raoul Ponchon
le Courrier Français - 25 juin 1899