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LA GUERRE EN MANCHETTES

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Lassés de littérature 

Comme de tout autre ordure, 

Les directeurs de journaux 

Aujourd’hui ne songent guères 

Qu’à trafiquer sur les guerres 

Aux quatre points cardinaux.

 

Dès qu’une guerre menace 

Quelque part d’un œil tenace 

Ils explorent le terrain 

Supputent les reportages,

 Les colonnes et les pages 

Qu’il leur faudra mettre en train.

Ils trouvent, à l’ordinaire, 

Trop longs les préliminaires : 

Ah ! s’ils avaient le pouvoir 

De la déclarer eux-mêmes ; 

Comme morue en carême, 

Vous verriez les coups pleuvoir ! 

Enfin, elle est déclarée.

 On se bat vers la Corée… 

Très loin?… ça se trouve ainsi. 

O joie ! ô bonheur ! ô veine ! 

Pour leurs lecteurs quelle aubaine, 

Qui vont la suivre d’ici !

On se tue, on s’estropie, 

Cela fait de la copie. 

Ils connaissent les instincts, 

Du public, par le Déluge, 

Ces abstracteurs de grabuge, 

Donc, point de rapports succincts.

 

« Des détails à fendre l’âme 

Que nous envoient de ce drame 

Nos envoyés spéciaux. 

Dans l’horrible jetons l’ancre.

 Soignons nos lecteurs ; que l’encre, 

Comme le sang, coule à « siaux » ! 

« Des massacres, mitraillades, 

De bonnes capilotades ; 

Mettons à feu l’Orient. 

Surtout, point de référence 

Pour l’une ou l’autre puissance. 

On y perdrait des clients. »

Le journal que tu achètes 

Sur la foi de ses « manchettes » 

Doit tenir ce qu’il promet ?… 

Que cela ne t ‘embarrasse : 

Sois tranquille il ne s’en passe 

Le quart de ce qu’il te met.

Il ne s’inquiète guère 

D’en dire plus sur la guerre 

Qu’il n’y en a . 

Quoi ça fait ? 

N’est-il pas - quand l’épisode 

Se fait rare - plus commode 

De l’inventer en effet ? 

Le lendemain, ô merveille !

Ce qu'il t'apprenait la veille

Il va te le démentir;

C'est toujours de la copie

Un bavardage de pie

Qui ne peut se ralentir...

Que dis-je ?

Qui ne doit même pas

Car pour lui, le seul problème 

Est - chaque jour que Dieu fait, 

De te tenir en haleine 

Jusqu’à la guerre prochaine, 

Après la future paix.

Aujourd'hui c'est une ordure 

Que toute littérature 

Pour les marchands de « papiers », 

Mais la guerre !… à la bonne heure 

On y peut faire son beurre 

Et, sans trop s’estropier… 

RAOUL PONCHON 

Le Courrier Français 03 avril 1904 .

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