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LA MORT DE PELLOQUET
(légende)

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Catulle Mendès fait revivre, parait-il, dans son Glatigny, ce bizarre Pelloquet.
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Il existait donc sous l’Empire
Un certain nommé Pelloquet,
Assez artiste, ivrogne pire,
Et pâle convive au banquet

De la vie. Hélas, oui ! Le povre
N’avait que de mystérieux
Châteaux - pour la rime - en Hanovre,
Mais en Espagne serait mieux.

Il était, de ces vieux bohèmes,
Dans l’insouciance enlisés,
Qui, rêvant tout haut leurs poèmes,
Les tiennent pour réalisés.

Il allait à la découverte
D’on ne sait quels Eldorados
Que lui montrait la « Muse Verte »,
Les autres lui tournant le dos.

A ce déplorable régime,
Qui le rongeait comme un vautour,
Son corps devint d’un cacochyme,
Et son cerveau fit demi-tour.

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La fâcheuse paralysie
Le cloua, jeune, sur son lit ;
Et finalement l’aphasie,
Pour ainsi dire, l’abolit.

En proie à quelque maléfice,
Il n’avait plus, au bout d’un laps,
Qu’une syllabe à son service ;
Cette syllabe était : « abs… abs… »

Il allait la mâchant sans cesse.
On n’en pouvait rien tirer plus.
Pour percer cette nuit épaisse,
Tous efforts étaient superflus.

Pourquoi cette âpre réticence ?…
Voulait-il exprimer par là
Qu’il avait parfois une absence ?…
On s’en fut douté sans cela.

Cette syllabe inepte, kurde,
Pouvait signifier encor,
Qu’il trouvait l’existence absurde,
Et voulait changer de décor ?…

On finit par l’envoyer paître.
Mais comme il courait au trépas,
On fit intervenir un prêtre,
Qui, lui, du moins, n’hésita pas.

« Voici, -dit-il - le pauvre diable
Ne se fait aucune illusion
Sur sa fin irrémédiable.
Abs veut dire absolution… »

Or, le moribond, sur sa couche
Où le désespoir l’affolait,
Laissa voir en son œil farouche
Que ce n’est pas ce qu’il voulait.

Un ami, sur ces entrefaites,
S’écria, d’un air inspiré :
« Ah ! mon Dieu que nous sommes bêtes !
Attendez, monsieur le curé… »

Et fut quérir une bouteille.
Elle avait un fier gabarit -
Il faut croire - car, ô merveille !
Notre vieux Pelloquet sourit

Dès qu’il la vit. Il fit un geste
Pour l’atteindre, un suprême effort.
La camarade eut la main plus preste.
« Abs… », dit-il, et retomba mort.

Ah ! Seigneur ! et vous, Vierge sainte !
Il ne voulait qu’un « perroquet » ;
Abs ne voulait dire qu’absinthe !
Pauvre bougre de Pelloquet !

RAOUL PONCHON
Le Journal
19 fév. 1906
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