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La question du fromage

À mon ami Archibold-Aspol.


Aujourd'hui, mon jour de ramage,

J'ai décidé de m'employer

À rimer d'un certain fromage

Qu'un ami vient de m'envoyer

Du fond perdu de sa province

Il n'est pour moi sujet si mince

0ù je n'ai matière à hâbler.

J'en rimerai donc, et j'ajoute

Que si ce sujet vous dégoûte

Vous n'aurez qu'à vous en aller.

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On va me dire que ça pue,

Le fromage! Allons donc! Vraiment?...

Tout ça dépend du point de vue,

De l'occasion... du moment...

Accourez ça, la coterie...

Diable! on vous sent déjà d'ici.

-Trop tôt, Livarot... sale bête...

Mais, voici la Flore complète,

Si j'en crois mon flair d'artilleur.

Ne bougez plus, que l'on vous goûte.

Allons, experts, on vous écoute

Découvrons quel est le meilleur.

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Oui, mais voilà: chacun en pince

Pour le fromage familier

Qui se fabrique en sa province

Et qu'il prise sur un millier.

Ainsi l'habitant de la Brie

Traitera de saloperie

N'importe lequel vous nommiez,

Jurant sur les saintes images

Que sur tous les meilleurs fromages

Prévaut celui de Coulommiers.

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Le gars normand triomphe avecque

Le Camembert, le Port-Salut,

Le Livarot, le Pont-L'Évêque;

L'Auvergnat jamais ne voulut

- Tel est son têtu caractère

-Démordre de son Saint-Nectaire

De sa Fourme et de son Cantal.

Le Flamand prend de son Maroilles

À témoin le ciel, les étoiles

Qu'il fleure l'ambre et le santal.

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Le Dauphinois dit: Sassenage.

Le Poitou répond Chabichou.

Allez lui nier son fromage

Il vous traitera d'abouchou.

Le Lorrain ne voit sur sa table

Qu'un Geromé de présentable;

Pour un Picard, son Manicamp,

Près duquel tout est faribole,

Va défiant toute hyperbole

Surtout quand... il fiche le camp.
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Le Parmesan, en Italie,

Si j'en crois Émile Zola,

Est inattaquable et ne plie

Que devant le Gorgonzola.

La Suisse se montre assez fière

De son grand pleurard de gruyère;

Le Stilton avec le Chester

Sont les deux craks de l'Angleterre...

L'Alsace ne fait pas mystère

De son Limbourg, de son Munster.

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On voit qu'il y a ballottage.

Et j'en passe, bien entendu.

Mais n'insistons pas davantage

À quoi bon? C'est du temps perdu...

Les dénombrer, quelle chimère!

Quand j'aurais la lyre d'Homère

Je n'en verrais jamais la fin;

Disons que le meilleur fromage,

Tout en rendant à tous hommage,

C'est celui qu'on a sur son pain.

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Là, précisément, sur ma table

J'en tiens un que je prise fort,

Prodigieux, indiscutable

Qui n'est rien moins qu'un Roquefort.

Non pas ce fumier vague et blême

Dont la chimie est un problème

Qu'on vend à Paris sous ce nom

Chez nos glaireux marchands de soupe,

Qui marche tout seul et vous coupe

La gueule à quinze pas... oh! non.

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C'est un fromage d'origine

J'ai ses papiers le constatant.

Que de Roqueforts, j'imagine,

Ne pourraient pas en dire autant?

Ah! que le bougre est brave et digne!

C'est un lys magnifique, un cygne!

Et juste à ce point tel qu'il faut ;

Sa pâte est onctueuse et monde.

Il n'a pas son pareil au monde,

J'en jurerais sur l'échafaud.

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Ô Aspol! puissant archimage

De qui je tiens et sans octroi

Cet honnête homme de fromage,

Comment m'acquitter envers toi?

Ce n'est pas ces méchantes rimes

Contre lesquelles je m'escrime

Moi, pauvre gazetier d'un jour,

Qui m'ôteront de cette angoisse

Car c'est te rendre pain pour fouace

Que te donner mes vers - en pour...



RAOUL PONCHON
1893
Muse vagabonde