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L'Union des femmes peintres
ou
le Musée des horreurs.
* *

Les femmes sont et resteront, dans
leur ensemble, les Philistins les plus
accomplis et les plus incurables.
(SCHOPENHAUER)


Puisque ces dames ont aujourd'hui leur salon
Particulier, le temps de mettre un pantalon,
Allons,

Me dis-je, admirer ça. Sans doute, ces poupées
Ceintes de poésie et de charmes coiffées,
Fées,

Ont réalisé là, pour le plaisir des yeux,
Quelques rêves de goût, comme elles gracieux...
Ah ! cieux !

Femmes ! si c'est ainsi que vous voyez les choses,
Les portes sont pour vous, de l'art, sans plus de closes,
Closes.

Ecumez vos enfants et mouchez votre pot.
Vous ne comprenez à l'art, non plus qu'un marmot,
Mot.

Ce salon ! c'est à fuir sur le bord de l'Adige !
Votre aberration, femmes, tient du prodige,
Dis-je.

Après huit jours passés, j'en suis encore bleu.
Non, jamais on ne vit, certes, à la queue leu
leu,

En un parfait ensemble, ô Muses immortelles !
De si prétentieux riens et des bagatelles
Telles.

Quand d'un coup d'oeil rapide on embrasse le tout,
Le plus mauvais ici nous semble être surtout
Tout .

Tout, sans exception, désarme la Critique.
Tout est insupportable, inepte, inesthétique,
Etique.

Suis-je en France, vraiment, ou bien au Kamtchatka ?
Le goût y fait défaut, qu'un simple macaque a.
Caca,

Tous ces tableaux de genre, aquarelles, peintures,
Paysages et fleurs, portraits, mortes natures,
Hures...

D'un bitume odieux cela va s'aggravant.
Rien de peint, rien de dessiné, rien de vivant.
Vent.

Voyons, Ipsiboé, si ton portrait je blâme.
C'est que précisément il y manque la flamme,
L'âme ;

Et toi,, c'est encor pis, Gertrude, mon enfant ;
Crois-tu donc qu'il suffit pour faire du Rembrandt,
Bran ?

Ah ! Dieu ! que c'est vilain, ma charmante Isabelle,
Les compositions que ta pauvre cervelle
Vêle !

Aglaé, tes pinceaux sont bien peu dégourdis.
Peux-tu me dire quel est ce salmigondis ?
Dis ?

Oh ! qu'à peindre des fleurs tu me sembles morose ?
Est-il permis qu'avec de tels jus on l'arrose,
La rose ?...

Est-ce que c'est ici la Vierge, ô Madelon !
Ou quelque remplaçante avec son mamelon,
Melon ?...

Tu ferais mieux d'aller te coucher, Virginie...
Quant à toi tu n'as rien, qui te crois du génie,
Ugénie...

Arrêtons-nous, nous en aurions jusqu'à ce soir.
D'autant plus qu'il est temps de laisser le crachoir
Choir.

Et disons seulement qu'il est dur que se perde
Tant de belle couleur, et rouge et bleue et verde
...erde !


RAOUL PONCHON
le Courrier Français
17 MARS 1901