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La Victime

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Le 8 mars 1900, incendie à la Comédie française. Ayant pris dans l’une des cheminées servant à l’évacuation des fumées et des gaz, le feu s’est rapidement propagé à la cage de scène, puis à la salle et à certaines galeries. Une comédienne, Jane Henriot, sort imprudemment de sa loge et se précipite dans un escalier. Elle meurt asphyxiée au bout du couloir et sa mort fait la une des journaux.

Quand ils surent l’incendie
De leur Grande Comédie
Longtemps avant les pompiers,
Messieurs les sociétaires,
Messieurs les pensionnaires
Etaient là, pétrifiés.

Ils disaient : « C’est impossible
Que le feu prenne pour cible
Avant l’Exposition
Notre admirable théâtre
Que tout le monde idolâtre,
Honneur de la Nation !

« Non, ça n’est pas vrai qu’il brûle,
Ce théâtre majuscule
- Ajoutait son directeur -
Ca n’est qu’un effet d’optique…
Hélas ! espoir chimérique !
C’est vrai qu’il brûle, malheur !

« O sinistre irréparable !
Et quoi devenir ? Ou diable
Irons-nous jouer ce soir ?
O Sardou, notre Shakespeare !
Est-ce qu’il nous faudra dire
A la recette : «bonsoir ? »

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Et Sardou souffle en tempête :
« Ca, ne perdons pas la tête.
Sacré nom de Dieu ! D’abord,
Il est oiseux que l’on cause ;
Il faut avant toute chose
Sauver ce cher coffre-fort. »

Aussitôt chacun s’empresse.
On met à l’abri la caisse.
Mais, ça n’est pas tout, vraiment ;
On sait qu’outre les espèces,
C’est encor mille richesses
Que contient le Monument.

Après maintes tentatives
On sauve aussi les archives
Qui datent de feu Pradon,
Les tableaux et les statues.
Mais en vain on s’évertue
Sur ton Voltaire, ô Houdon !


Pendant trois heures d’horloge
Et d’efforts dignes d’éloge,
On parvient seulement à
Sauver son hideux sourire
Au moment qu’il allait frire :
En somme, c’est toujours ça.

Les tragiques dans leurs loges
Sauvent leurs péplums et loges ;
Les Scapins et les Crispins
Et les pauvres Mascarilles
Leurs fards et leurs souquenilles
Et leurs pattes de lapin.

Le chef d’orchestre, énergique,
Sanglote sur sa musique ;
Molière, comme un cheval,
Fond sur la bibliothèque,
Et tôt s’en revient avec que
La mâchoire de Monval.


On jette par les fenêtres
De vieux Bottins et des guêtres…
Puis le souffleur apparut
Tenant, emmi l’incendie,
D’une main, le quoi qu’on die,
De l’autre, le qu’il mourût.

A la fin de la journée,
La chose étant terminée
Et le théâtre était feu
Jusqu’en sa moindre coulisse ;
Seule une petite actrice
Avait péri dans le feu.

Si l’on eut hâté sur elle
Seulement le quart du zèle
Qui fut perdu, Dieu vivant !
A sauver des niaiseries
Nous n’aurions pas, je parle,
A pleurer la pauvre enfant.



R.P