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Que les cinq cents mille diables

En des tourments effroyables

Plongent le noir abruti,

Le microcéphale immense

Qui, dans un jour de démence,

Inventa le confetti. *

Que jusqu’à la fin des mondes

Ces petits papiers immondes

Le harcèlent nuit et jour ;

Qu’ils lui soient comme des tiques,

Des maringouins des tropiques

Aux piqûres sans retour !

Qu’il en trouve dans sa coupe,

Qu’il en trouve dans sa soupe,

Qu’il en trouve dans son lit,

Dans la paille de ses chaises ;

Qu’ils se changent en punaises,

Et ce sera pain bénit.

Qu’il n’ait jamais dans ses poches,

Ses caisses et ses sacoches

Que ses sales confetti ;

Que la lumière ils lui voilent ;

Que les cieux pour lui s’étoilent

De ces mêmes confetti !

Quoi ! pendant trois jours de suite

On a dû prendre la fuite

Ou rester chambré chez soi

Pour éviter la torture

De ces petites ordures !

Se peut-il que cela soit ?

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O Ville spirituelle,

Paris ! à l’heure actuelle

C’est donc à ce petit jeu

De cretin que tu t’amuses !

Qué malheur ! disent les Muses !

Le Seigneur dit : J’en suis bleu !
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Pendant que comme une éponge

L’Anglais pressait ce vieux

Cronje,Ici, nous autres pompiers,

Nous nous lancions à la tête,

Pendant ces trois jours de fête,

Des petits ronds de papier !

Et, faut-il que l’on répète

Ce qu’est chez nous une fête ?

C’est le droit indiscuté

Qu’a la moitié de la foule

Sur l’autre qu’elle saboule

Au nom de la Liberté.

Je sais ce qu’on va me dire,

Je l’entends depuis l’Empire :

“ Porte tes pieds autre part,

Espèce de trouble-fête,

Si le confetti t’embête

Ne viens pas au boulevard.

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“Pardine, on me la fout belle !

Si le boulevard m’appelle ?

Si c’est présisément là

Que je demeure ? quoi faire ?

Et si j’y veux boire un verre

Seulement, quoi dire à cela ?

C’est mon cas. Et alors, parce

Que la foule, cette garce,

A lâché son cabanon,

Qu’il me faut, sans plus d’études,

Rompre avec mes habitudes ?

Ah non ! par exemple, non !

Tous les jours, selon ma norme,

Avec mon brave Delorme

Et sur le boulevard, je

Veux prendre une absinthe verde,

Et cela, sans qu’on m’emmerde :

C’est bien le moins, nom de Dieu !

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Raoul Ponchon

le Courrier Français

04 mars 1901

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