RAOUL PONCHON

2011-12-31T18:16:00.004+01:00

A M. LOUIS DIDON
qui avait envoyé une terrine de foie gras du Périgord
au Courrier Français,
à l'occasion du Réveillon

Un poème, Didon, ta terrine de foie !
Des gens seraient sortis volontiers de prison
Pour flairer seulement sa douce exhalaison.
A son seul souvenir l'oeil du Courrier flamboie.

Pour payer ce chef d'oeuvre il n'est point de monnoie,
Et c'eût été trop peu de l'antique Toison :
La truffe ambrosiaque y tenait garnison
Et l'emplissait de grâce et d'amour et de joie.

Aussi, pour cet envoi gracieux, ô Didon,
Nous te remercions en masse, mais, dis donc,
Je vais te dire ici, - la vérité m'y pousse -

Quel est mon désespoir et le regret que j'ai :
Je n'en eus, pour ma part, que gros comme le pouce ;
Ce bougre de Quinzac a presque tout mangé.

RAOUL PONCHON
le Courrier Français
01.01.1888

2011-12-30T14:56:00.015+01:00

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Aux lecteurs du

« JOURNAL »

Bonjour, bon an

O lecteurs, brillante phalange,

Peut-être vous vous demandez
Quelle est cette personne étrange
Qu’on voit toujours à mes côtés ?…

C’est ma Muse, jeune bacchante
Qui dorlote mes célibats.
Il sied que je vous la présente,
Si vous ne la connaissez pas.

Oh ! Elle n’est pas de ces muses
Qui vont donnant du nez au ciel
Jusques à s’en rendre camuses.
Elle vit, c’est l’essentiel.

Il est des choses, pauvre brute,
Qu’elle ne comprendra jamais.
Les différents pics de la Butte,
Ce sont là ses plus hauts sommets.

Elle aurait une voix plus forte,
Que cela n’en vaudrait que mieux .
Elle ne l’a pas. Il m’importe ;
C’est affaire entre elle et les Dieux.

C’est une bonne fille, en somme.
Son nichon n’est pas surhumain,
Il tient dans la main d’un brave homme,
C’est-à-dire ma propre main.

Elle est timide, elle est peureuse ;
Elle va son chemin plan plan,
Sans plus, s’estimant fort heureuse
Quand elle atteint le bout de l’an.

Elle aime les bois, la campagne,
Les fleurs qu’on trouve à chaque pas,
Aussi les châteaux en Espagne,
Pourvu qu’ils n’aboutissent pas.

Elle n’a pas un tout de haine
Gros comme un grain de Chènevis,
Au point qu’elle me fait des scènes
Pour n’être point de son avis.

Je sais bien que l’on lui reproche
De fréquenter le Cabaret.
Quand elle a trois sous dans sa poche.
Parbleu ! Qu’est-ce qu’elle en ferait ?

Certes, on l’y trouve d’emblée,
Quand on la cherche, Dieu merci !
Mais dans une docte assemblée
On peut la rencontrer aussi.

Parfois, quand elle a le nez… rose,
- C’est même son état normal -
Je l’ai rouge, moi qui vous cause.
Cela ne va pas plus mal.

Elle boit, tout en restant digne.
Marche-t-elle d’un pas tortu ?
C’est pour flatter le cep de vigne,
Par déférence et par vertu.

Va-t-elle jusqu’à la débauche ?
Son caractère n’en sait rien.
Elle a toujours le cœur çà gauche,
Absolument comme le mien,

Qui déverse, dans la seconde,
L’amour dont le ciel le combla ;
Elle embrasserait tout le monde,
Si je n’y mettais le holà…

* ..* ..*

Telle est cette personne étrange
Qui me plonge dans des émois,
Buvant - quand elle ne les mange -
Tous mes appointements du mois.

Et quand elle a, toute l’année,
Bu comme un vrai Sancho Pança,
Cette malheureuse damnée
A toujours soif. Expliquez ça.

Non? N’expliquez rien, je préfère.
Venez plutôt chez le bistro,
Que nous vous offrions un verre,
Chers lecteurs… mais vous êtes trop.

RAOUL PONCHON
Le Journal
02 janvier 1905

2011-12-23T18:14:00.015+01:00

REVEILLON de NOËL

Seigneurs ou sainte canaille,
En ce jour divin,
Mangent de la cochonnaille
Et boivent du vin.

Déjà mon appétit grouille,
Car, voilà soudain
Des astragales d’andouille
Et de noir boudin

- Ainsi font les folles vignes -
Fleurir tout partout.
O spectacle des plus dignes,
Succulent partout !

De la cuisine à l’office,
En chaque maison,
On choit sur de la saucisse
Et du saucisson.

Bons charcutiers ! Sur mon âme,
Ils font de leurs doigts
Tout ce qu’ils veulent, madame,
Tant ils sont adroits !

De leurs couteaux invincibles,
Rien qu’avec du lard
Ils font des fleurs comestibles.
O comble de l’art !

J’en prends à témoin quiconque,
Ces braves gens-là
Prennent un cochon quelconque,
Et disent : voilà !

Voilà mille bonnes choses,
Pâtés, jambonneaux…
Voilà des lis et des roses,
Nés de nos fourneaux.

Avec du cochon… que dis-je ?
C’est ça le plus beau,
Qui tient vraiment du prodige,
Certains font du… veau !

*
*... *

Voire, en cette nuit de joie
Que nous célébrons,
On voit d’elle-même l’oie
Pondre des marrons.

La dinde, chair un peu « muffe »

Généralement,
Court au devant de la truffe,
Fer de cet aimant.

Les bouteilles toutes seules
Montent l’escalier,
Par crainte de rester seules
Au fond du cellier.

Et quand vient l’heure classique,
Minuit pour le quart,
C’est, avec ou sans musique,
Un vrai balthazar !

Et cela dans tout l’empire,
Dans les moindres bourgs.
De sorte que l’on peut dire,
France, mes amours,

Que si Paris est le centre
Où ton esprit bout,
En cette nuit-là, ton ventre
Est un peu partout.

RAOUL PONCHON

Le Journal
23 déc. 1912

2011-11-16T09:15:00.006+01:00

RAOUL PONCHON

sire de Bourgueil et de Vouvray...

Louis Thomas (1885-1962) écrivain, romancier, essayiste et polémiste français, éditeur, collaborateur de la Revue critique des idées et des livres, publia la plupart de ses écrits sous son nom mais utilisa souvent le pseudonyme Georges Pierredon... tel cet article à propos de PONCHON....

2011-11-15T19:02:00.008+01:00

TRISTESSE et RESPECT

RAOUL est triste de laisser un ami en chemin

BRUNO LECLERCQ

avec lequel les échanges furent toujours chaleureux

Amitié à sa famille

2011-11-11T05:12:00.006+01:00

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LA GUERRE et LA PAIX

La guerre est de ce monde où les plus laides choses
Ont le meilleur destin ;
C’est de quoi, comme on dit aux Sorbonnes moroses,
Y perdre son latin.

Et vous pouvez jeter sur elle l’anathème ;
C’est un geste charmant.
La guerre durera jusqu’à l’heure suprême
Du dernier jugement.

Et vous verrez encor des séances macabres
Chez les peuples partout,
Et tous vos grands discours et toutes vos palabres
N’y feront rien du tout.

Ne resterait-il plus que deux êtres sur terre
Ils se battraient encor
Et l’un serait bientôt de l’autre tributaire,
A moins qu’il ne fut mort.

Depuis que le progrès exerce son ravage
Sur ce monde sans but,
Il semble bien que l’homme est tout aussi sauvage
Qu’il fut à son début.

On veut croire que ce ne sont pas feux de paille
Que tous vos beaux transports ;
En attendant, là-bas, les corbeaux font ripaille
Sur des milliers de morts.

On se bat au Maroc… On se bat au Mexique,*
Sous l’œil du Manitou
En terre chrétienne ainsi qu’en la bouddhique,
En musulmane itou..

Votre, du haut en bas de l’échelle des êtres,
Se tuent bôtes et et gens.
C’est toujours : ôte-toi de là, je veux m’y mettre.
Il serait exigeant

De vouloir, après tout, que notre espèce humaine
Échappât à ces lots ;
L’homme n’est vraiment pas ce rare phénomène
O Constant ! que tu crois.

*
*... *

Ton erreur, Ô Constant, sera donc d’Estournelles ?
Éternelle pardon ! *
Toi qui crois voir un jour des cités fraternelles
Sous le même guidon !

Sache-le tout d’abord, prince des utopistes,

Quand je m’adresse à toi,
Je m’adresse aussi bien à tous les pacifistes
Qui partagent ta foi.

Concevoir une paix internationale,
Surtout en ce moment,
Nous parait une idée assez originale
Mais obscure, et comment !

Certes la paix pourrait trancher plis d’un problème,
Bien des malentendus ;
Enfin, c’est un beau rêve, et que je fais moi-même,
A mes moments perdus.

Mais dans tous vos congrès, toutes vos conférences,
Quand vous faites un pas
Vers nos voisins, en leur tirant des révérences,
Eux, ils ne le font pas.

Il faut, à notre avis, avoir le crâne en pointe,
Avecque rien dedans,
Ou, comme qui dirait, peu de jugeote y jointe,
Pour choir en ces godans.

*
* ...*

Pour quant au survivant, je le vois pâle et blême
Contristé de n’avoir
Plus personne à tuer, et se tuant lui-même,
Mettons… de désespoir.

RAOUL PONCHON

le Journal
15 juin 1914

... 28 juin 1914, assassinat à Sarajevo de l'archiduc François-Ferdinand

... 1er août, l'Allemagne déclare la guerre à la Russie,

puis le 3 à la France...

2011-11-10T05:04:00.007+01:00

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le PARESSEUX et le FEIGNANT
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Mon père m'a toujours dit,
En vrai sage de Grèce,
Qu'il était : "Crois-moi, mon petit,
Cultive la paresse.

" Avec l'ardeur que je te sais
Si jamais tu te livres
A de laborieux excès,
Tu n'as pas longtemps à vivre. "

J'ai suivi son conseil du mieux
Que j'ai pu, pardine !
J'ai fait comme Toujours Amieux,
Le marchand de sardines.

Ce fut dur au commencement.
Mettez-vous à ma place.
Quand on a du tempérament,
C'est la pire disgrâce

Que de rester sans travailler.
C'est dire, en quelque sorte
Au fer : tâche de te rouiller ;
A la vie : sois morte.

Pourtant petit à petit, je
Me mis à rien faire.
Et puis je pris goût à ce jeu
De moins en moins sévère.

Aujourd'hui plus mûri, plus fort,
J'ai fait de la paresse
Mon travail favori, mon sport,
Le seul qui m'intéresse.

Je ne suis pas de ces feignants
Pourtant, à domicile,
Indécrottables, répugnants,
Véritables fossiles ;

Le feignant ne se doute point
Des bonheurs que procure
La paresse. il reste en son coin
A faire son ordure.

Il est feignant et voilà tout.
Il l'est sans conscience.
Il se trouve aussi bien partout.
C'est presque une science

Que la paresse. Un paresseux,
A la rigueur, peut être
Actif à ses moments oiseux,
Et vif comme un salpêtre.

De même l'on voit un poltron
Au sein d'une bataille
Frapper comme un vrai bûcheron
Et d'estoc et de taille.

Le feignant est toujours feignant.
Le feignant est un lâche,
Toujours gnan-gnan, toujours geignant,
San espoir ni relâche.

Le paresseux peut quelquefois
Poursuivre un noble rêve.
Il aime les champs et les bois,
Il adore les grèves.

Il est volontiers comme le
Héros d'Eugène Sue
Il jusques à devenir bleu
Travaille, peine et sue

Pendant des mois, pendant des ans,
Pour plus tard, ô sagesse !
Jouir des plaisirs si plaisants
Que donne la paresse.

Je voudrais bien le faire aussi
Mais, malgré mon intrigue,
Rien que pour écrire ceci
Je suis mort de fatigue.

RAOUL PONCHON

le Courrier Français
17 août 1902

2011-11-07T03:27:00.006+01:00

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.A CHACUN SON LEZARD

Je pense à la querelle
De ces jours-ci pour un lézard
Qu’une vieille sempiternelle
Avait avalé par hasard,

(Qu’elle disait) en son enfance,
Et qu’elle avait senti grandir.
Et ce saurien dans sa panse
La faisait bougrement souffrir.

Mais les gens n’y voulaient pas croire :
« Un lézard si petit qu’il soit,
N’eût pas vécu dans cette armoire ;
Est-ce que cela se conçoit ? »

Cependant, sur son insistance
Un chirurgien fut appelé.
Et le cas étant d’importance,
Avec lui ce fut tôt réglé.

Il fendit en deux la gidouille
De la vieille et n’y trouva rien.
Il eut beau fouiller - je te fouille -
Pas l’ombre du moindre saurien.

J’en étais sûr, dit le Vulgaire,
Comment voulez-vous qu’un lézard ?…
Et moi, je dis, tout au contraire :
On devrait en trouver un. Car

Nous tous, de l’Humaine lignée
Avons, dès le cotylédon,
Dans le plafond une araignée,
Comme un lézard dans le bedon.

L’araignée est assez tranquille,
Et, toute à ses obscurs travaux,
Du soir au matin elle file
L’humble trame de nos cerveaux.

Il n’en va pas de même sorte
Pour le lézard, bien entendu,
Qui n’est jamais d’humeur accorte,
Et ronge notre individu.

Il est établi tout au centre
De nos tripailles et nous rend
L’esclave nul de notre ventre,
A tout le reste indifférent.

Cet animal-là fait, en somme,
A chacun son tempérament.
Selon son hôte, femme ou homme,
Il agira différemment.

S’il veut que tu manges, tu manges,
En devrais-tu crever cent fois.
Et toi, c’est à des jeux étranges
Qu’il t’oblige, et que trop je vois.

Le mien, de lézard, me fait boire
De l’aurore à minuit et quart.
C’est son ordre comminatoire.
Je n’y puis rien. C’est mon lézard !

« Parbleu ! J’admire votre zèle,
M’allez-vous dire - vieux pochard.
Mais on n’a rien trouvé chez elle…
Votre vieille… en fait de lézard. »

Eh bien, qu’est-ce que cela prouve ?
Peut changer à la question ?
Je crois qu’à toute règle on trouve
Tout au moins une exception.

Donc, ma vieille sempiternelle
Était - les Dieux m’en soient témoins ! -
Une femme exceptionnelle
Et bizarre, ni plus ni moins.

RAOUL PONCHON
le Courrier Français
07 juin 1906

2011-11-04T05:03:00.019+01:00

l'ORME des SOURDS-MUETS

1903

Rue Saint Jacques à Paris, près du jardin du Luxembourg réside l'institution des sourds-muets : au début du XXe siècle s'élevait un orme colossal, à gauche de la cour d'honneur, planté vers 1600 sur les prescriptions de Sully, ministre d'Henri IV et baron de Rosny. Ce terme de rosnis désignait l'orme, bois résistant travaillé par les charrons. Dans "Notre-Dame de Paris" (1831), Victor Hugo mentionne cet orme que l'on pouvait voir des environs, de Montmartre, de Belleville, de Saint-Cloud et Châtillon. Il servait de repère pour se donner rendez-vous.
L'orme majestueux des Sourds-muets fut brutalement frappé d'apoplexie. Lors de son abattage en 1903, il atteignait 45 mètres de hauteur et sa circonférence de base mesurait 6 mètres. Un fût de 10 mètres couvert de lierre subsista encore un quart de siècle avant que l'on ne fasse disparaître finalement l'ancêtre végétal.

O0O

On vient d’abattre et de débiter l’orme des sourds-muets
jusqu’à hauteur de dix mètres...

.

Les sourds-muets avaient un orme
Immense, colossal, énorme,
Aussi haut que Hugues Delorme.

Cet orme ombrageait quatre cours ;
Et c’était la fierté de ces sourds,
Et de ces muets les amours.

Ce géant trois fois centenaire,
Digne en tous points qu’on le vénère,
Devint un beau jour poitrinaire.

On essaya, vous pensez bien,
Pour le sauver, plus d’un moyen.
Hélas d’hélas ! Rien n’y fit rien.

Il mourut. Son maigre squelette,
Un an, défia la tempête,
Dedans sa cour sourde-muette.

Puis, craignant de voir trébucher
On résolut de le faucher,
Et le vendre sur le marché.

Le faucher ! Vous croyez peut-être
Qu’à Paris on fait disparaître
Un arbre dont on est le maître,

Comme ça, sans plus de façon ?…
Vous voulez rire, mon garçon,
Ou vous êtes pris de boisson.

Sachez que vous ne pouvez oncque
Abolir un arbre quelconque.
« Il est à moi, donc je le tronque »

Ne fut jamais un argument.
Il y faut le consentement
Et l’appui du Gouvernement.

Il y faut des kilos, des stères
De papiers dans les ministères,
Des constats d’huissiers, de notaires ;

Et tout cela n’est rien encor
Tant que l’Édilité major,
N’opina point de sa voix d’or.

Et comme ces illustres poires
S’éternisent dans leurs grimoires,
Pensez si c’en est des histoires !

Enfin nul n’évite son sort.
Voici que sur cet Orme mort
Ces messieurs tombèrent d’accord,

Il fallait l’abattre, en principe.
Des délégués du Municipe
Vinrent avec toute une équipe

De bûcherons, chez nos muets.
Lesquels bûcherons étaient prêts
A réduire l’arbre en cotrets ;

Mais qui n’est pas pour nous surprendre,
Muets disaient : Venez le prendre,
Et sourds ne voulaient rien entendre.

Cependant qu’à leur orme mort
Ils faisaient , dans leur saint transport,
Une barrière de leur corps.

La lutte fut atroce et sombre.
Mais auparavant que vint l’ombre,
Ils avaient cédé sous le nombre.

Leur orme fut coupé, taillé…
Disons pourtant que, par pitié,
On leur en laissa la moitié.

RAOUL PONCHON
le Courrier Français
30 août 1903

2011-11-02T10:44:00.000+01:00

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POUR UN BUSTE

Bons camarades de la Presse

Comme aussi de la Poésie

Fleurs de muflisme et de bassesse

Élite par quel Dieu choisie ?...

(VERLAINE - Invectives)

Certains de nos Juvénaux

De nos vieilles pies

Qui vont noyant, les journaux

Sous d'âpres copies,

Veulent bien des monuments

pour d'anciens ministres

Qui sous dix gouvernements

Ont été des cuistres ;

Pour des... que sais-je ?... des riches...

Des pâtres d'andouilles...

Des marchands d'huile ou de suifs

Et des pédezouilles ;

Ils voient sans inconvénients

Sur leur cheminée

Murger, cet étudiant

De vingtième année,

Voire, la mère Ibrahim,

Matrone professe

Blessée à Sidi-Brahim

Ainsi qu'à la fesse :

Dont le seul petit côté

Est en quelque sorte

De n'avoir pas existé

Bien qu'elle soit morte...

. .

Mais s'agit-il de buster

Notre cher Verlaine

Les mêmes vont protester

Jusqu'à perdre haleine.

Buster Verlaine ! on se fout

De la République !...

Il a perturbé le goût,

C'est un alcoolique.

Ce mécréant a vécu

De sorte incongrue...

Et voilà sur ce vaincu

Que chacun se rue,

Et mesure à son compas

Le noble poète,

Ses chutes et ses faux pas,

Sa galante fête.

Ceux qui devraient à coup sûr

Être plus sévères

Pour eux-mêmes, daubent sur

Ce roi des Trouvères ;

Ces censeurs minutieux

Veulent que cet aigle

Ait, pour planer dans les cieux

Des papiers en règle.

Que dis-je ? tel triste pied

Se paye sa tête :

Il la voudrait plus pompier.

Que ce pied est bête !

On ne peut, dit le benêt

Etablir un buste

Avec ce profil qui n'est

Pas celui d'Auguste !

Ainsi, pauvre Lélian,

Ame des moins louches

Toi dont le vers souriant

Vole sur nos bouches,

Tu n'es pas pour ces lys

Que partout l'on cite,

Ni beau pour ces Adonis :

Eh ! va donc, Thersite !

RAOUL PONCHON

le Courrier Français

1896.

2011-07-11T14:02:00.006+02:00

DES FLEURS POUR PONCHoN

OUEST-ECLAIR
1937

2011-07-11T10:40:00.005+02:00

SOUVENIRS

d'Hugues Delorme

1936

Lectures pour Tous

dessin J. Toucher

2011-07-11T09:56:00.004+02:00

BLOG RAOUL PONCHON

lire les rubriques en fin de page

2011-05-06T20:43:00.012+02:00

MAGNIFIQUE

allez voir...

2011-04-30T06:39:00.002+02:00

OUEST-ECLAIR

6 décembre 1937

2011-03-29T10:33:00.007+02:00

TRIPOLITALIENS

L'Italie avait longtemps affirmé que Tripoli tombait dans sa zone d'influence et que l'Italie avait le droit d'y maintenir l'ordre. Sous prétexte de protéger ses propres citoyens vivant à Tripoli, l'Italie déclara la guerre à l'Empire Ottoman le 29 septembre 1911, et annonça son intention d'annexer Tripoli. Le 1^er octobre 1911, une bataille navale fit rage à Prevesa, en Turquie d'Europe, et trois navires ottomans furent détruits. Tripoli resta sous administration italienne jusqu'en 1943.

Pitoyables Tripolitains,

C’est aux mains du maître de l’heure

Qu’il faut remettre vos destins

Et tout le reste n’est qu’un leurre.

Hier encore vous viviez

Oublieux du monde, oubliés

De lui, sur un grand territoire

Que vous partagiez, peu nombreux ;

Vous étiez comme un peuple heureux

Qui n’a pas ou n’a plus d’Histoire.

Vous nous sembliez hier encor

Un peuple à ce point chimérique,

En son shakespearien décor,

Que notre poète lyrique

Voulant situer quelque part,

Sous les traits de Sarah Bernhardt,

Sa Princesse dite lointaine,

Afin qu’elle parut fort loin,

Et même plus loin au besoin,

En fit une Tripolitaine.

De quelque empereur byzantin

On vous savait bien tributaires,

Qui n’avait pour vous, c’est certain,

Qu’un souci fort rudimentaire.

« Allez en paix, grattez vos poux…

Pour le reste, débrouillez-vous, »

Vous disait-il. Et je parie

Que cela vous plaisait ainsi,

Et, qu’à son zèle, Dieu merci !

Vous préfériez son incurie.

Ne jouissant, à beaucoup près,

De bois touffus comme les nôtres,

Quand vous vouliez prendre le frais,

C’est à l’ombre les uns des autres

Que vous vous mettiez, ne vivant

Que d’amour, d’eau claire et de vent,

Et quelquefois, de sauterelles,

- Mais cela les jours fériés.

Et, trop heureux, vous vous croyiez

A l’abri de toutes querelles…

* *

Or, voici que sur le flot bleu

Qui baigne vos ardents rivages,

Des monstres vont, crachant du feu,

Et font chez vous mille ravages ;

Cependant que du haut du ciel,

Des oiseaux artificiels,

Un de ces jours, sur votre échine,

Fienteront ne sais quels pépins,

Qui ne seront pas en bois peint,

Contrairement à ceux de Chine.

Pauvres gens ! Avec du canon

On a tôt fait, à notre époque,

De changer jusqu’à votre nom,

S’il peut prêter à l’équivoque.

Hier, vous n’étiez qu’un pur fretin

Constantinotripolitain…

Vous vous réveillerez peut-être

Demain de simples citoyens

Mettons Tripolitaliens.

Lequel vous paraît plus champêtre ?

C’est là toute la question.

Vous allez vous trouver en proie

A la civilisation,

Si cet Italien vous broie.

Un peuple adopte sans effort

Son voisin, s’il se sent plus fort ;

Tout de même que la Joconde

Est à celui-là qui la prend.

Et rien qu’Allah n’est perdurant.

Ainsi va la farce du monde.

RAOUL PONCHON

Le Journal

06 novembre 1911

2011-03-21T13:46:00.005+01:00

CHARLES MONTMAYEUR

maire de Guémené s/Scorff

RAOUL PONCHON

M. Charles Montmayeur, maire de Guémené-sur-Scorff, édita le premier bulletin municipal de sa commune en 1965. Guémené est renommé , et ce n'est un secret pour les gastronomes, pour sa spécialité... l'andouille. Cet homme, à fort tempérament et autodidacte, mit en valeur sa commune vantant ses qualités et sa gastronomie. Parlant du cochon et de l'andouille, il n'hésite pas à évoquer le poète RAOUL PONCHON, significatif d'un renom gastronomique et poétique. Il nous semble important de le notifier faisant paraitre cette page. M. MONTMAYEUR mérite toute notre considération.

2011-03-16T06:36:00.002+01:00

LE THÉATRE DE MARIONNETTES

MAURICE BOUCHOR

(JOURNAL DE GENÈVE - 01.12.1889)

LIRE EGALEMENT : LIVRENBLOG *

2011-03-14T06:38:00.000+01:00

LE JOURNAL de GENÈVE

11 avril 1888

à propos du Courrier Français

2011-03-08T10:19:00.005+01:00

RAOUL PONCHON

par

RICARDO FLORÈS

Ricardo Florès, né en 1878 à Alençon était un peintre, illustrateur et dessinateur humoristique français d’ascendance péruvienne. Il entre en 1894 comme dessinateur dans les bureaux du génie militaire à Alençon puis entre aux Beaux-Arts en 1896. Il fait alors des caricatures dont la première parait dans Le Rire en 1897, suivie d’autres dans l'Assiette au Beurre, Le Charivari, Le Clou, Le Cri de Paris, Le Petit Bleu et Les Lectures pour tous. Il illustre aussi des œuvres de Maupassant et d'autres, telle la Chanson des gueux de Jean Richepin, dont est tiré le dessin ci-dessus, et exécute quelques portraits mondains.

C'est un boute-en-train aimant rire et chanter, que l'on voit souvent à Montmartre Chez Adèle restaurant de la rue Norvins. Ce sont les personnages du Paris populaire qu’il croque alors le plus volontiers. En 1914, il s’enrôle comme volontaire et montre la réalité quotidienne des poilus ; il publie une série de caricatures de l’armée intitulée Boches ! , sous-titrée Deutschland unter alles.

Il meurt à Rennes (1918) des suites d’une infection due à une blessure.

2011-03-04T10:08:00.006+01:00

PONCHON et CARLEGLE

la classe...

Ce livre fait partie des livres rares...
à raison ,
car l'illustrateur n'est pas n'importe qui ...

CARLEGLE
.

Charles Émile Egli dit CARLEGLE , illustrateur, peintre suisse naturalisé français, né en mars 1877 à Aigle et mort à Paris -janv.1937 - qui illustra les grands journaux satiriques tel que L'Assiette au beurre, Le Rire ou La Vie Parisienne, mais aussi L'Illustration, et de nombreux livres et textes, de Diderot, La Fontaine, Ronsard, Verlaine, Henri de Régnier, etc. ....

un coup de crayon hors du commun

Regardez...

2011-03-03T07:18:00.003+01:00

RICHEPIN par COURTELINE

24 avril 1898

2011-03-01T18:59:00.002+01:00

RAOUL PONCHON

par

GIL BAER

Gilles Berr ( pseudo Gil Baer ou Gilbaer) est né le 17 février 1863, fils du peintre Léopold Berr. Il est reconnu à partir de 1883. En 1887, il épouse Marie-Thérèse Bloch connue dans le monde littéraire et artistique. Il décède en 1831.

Le dessin ci dessus est extrait des Annales Politiques et Littéraires du 09 novembre 1924

2011-02-27T18:17:00.008+01:00

LE PETIT PARNASSE

Raoul Ponchon

par Adolphe Brisson

Adolphe Brisson était directeur des Annales Politiques et Littéraires fondées par son père. Il en fut également chroniqueur avec son épouse, Yvonne, fille du critique Francisque Sarcey, évoquée très souvent par Ponchon dans ce blog (voir rubrique Sarcey, en fin de page). Voici , de sa plume, une évocation symphatique de Ponchon parue dans le journal Le Temps du 4 mai 1897 ...

4 MAI 1897

2011-02-09T19:05:00.007+01:00

RAOUL
SE RÉVEILLE !

Ah !

mais oui,

on a le droit de dormir

2011-02-07T19:10:00.001+01:00

LE CHAR du SOLEIL

Tous les matins, à mon réveil,
Je regarde par la fenêtre
Si je ne vois pas apparaître
Les quatre chevaux du Soleil :

Soit Phlégon, dit Cœur de Salpêtre ;
Pyrois, le Petit Brûlé ;
Eoüs, les Pieds-Nickelés ;
Aëton, l’Aigle. Ou vont-ils paître ?
Je ne les puis pas voir. Aussi
Je me dépense en mille et une
Suppositions de fortune,
Dont quelques unes que voici :

Sont-ils donc morts ? Je me demande.
Alors, que leur donnent les dieux
En quelque pâtis radieux
Une inépuisable provende !
S’ils ne sont pas morts, ils sont mûrs
Pour le repos ? Ces vieux solides
Ont bien gagné leurs invalides.
Dîtes, cavaliers de Saumur ?

Tout de même, il est bien étrange
Qu’Apollon, leur divin patron,
N’ait pas au moins un quarteron
De quelques pur sang de rechange
Ivres d’espace, fous d’azur.
Dans une pareille écurie,
Quelle maigre cavalerie,
Et pour un service aussi dur !

*
*.. *

Peut-être que voulant encore…
Protester contre Chantecler,
Qui prétend de son chant si clair
Les faire lever dès l’aurore,

Ne sortent-ils plus que la nuit,
Lorsque les poules sont juchées,
Quand les faisanes sont couchées,
Pour opérer leur long-circuit ?…

Mais cela n’est guère probable.
Comme dit l’autre, on le saurait.
Alors quoi ! Dame ! Il se pourrait
Que leur maître fut seul coupable.

Cette idée encor me séduit :
Il a mangé son attelage,
Devenu qu’il est hippophage,
Selon la mode d’aujourd‘hui ?…

*
* ..*

Mais non. Tout ça, c’est des bêtises.
C’est probablement qu’il est las
D’éclairer notre monde, hélas !
Et nos crimes et nos sottises ?…

Il nous abandonne aux hivers.
Et, pour le moment, il dirige
Son infatigable quadrige
Autour de quelque autre univers ?…

A moins que, trouvant ridcule
Son char et plus que démodé,
Il n’ait tout à l’heure adopté
Un plus moderne véhicule ?…
Comme il n’est pas sans avoir vu
Déjà plus d’un aéroplane
Bondir sur la mer océane,
Il s’est donc d’un « oiseau » pourvu ;

Et sans doute qu’il se prépare
Au raid international
Organisé par le Journal ?
Messieurs les aviateurs, gare !

RAOUL PONCHON

le Journal
29 août 1910

2011-01-10T18:24:00.005+01:00

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LA " GALETTE DES ROIS "

Sans que je remonte à Eve,
Il me souvient qu'autrefois
On insérait une fève
Dans la "Galette des Rois"...

Fève, pourquoi ? Je l'ignore.
Il faudrait évidemment
Interroger le folklore
Sur cet usage charmant.

Or, depuis quelques années,
Par ces messieurs boulangers,
Les fèves sont condamnées.
Aujourd'hui ces enragés

Ont horreur de cette graine,
Et vous la remplacent par
Un bébé en porcelaine,
Qui m'est un vrai cauchemar.

Et le mien de gindre est pire
Que tous les autres encor.
Si vous voulez bien me lire,
Vous en tomberez d'accord.

" Que le grand Diable me crève,
Si je trouve dans Paris,
Me disait une fève
Qui ne soit pas hors de prix ! "

J'acceptais cette défaite
Pendant longtemps.. Et puis,
Toute réflexion faite,
Un jour, qu'est-ce que je fis ?

J'achetai, dans la banlieue,
Un terrain - oh ! pas bien grand...
Soit d'un dixième de lieue
En carré, pour être franc.

Et j'y semai de la fève,
Fin Mars, je n'ai pas besoin
De vous dire. Ah ! quel rêve
Ce fut vers la fin de Juin.

Grâce à la température
De ces trois mois, sans sursauts,
J'eus des rêves, je vous jure,
De quoi remplir cent boiseaux !

Six mois après ou tout comme,
La veille du Jour des Rois,
J'allai trouver mon bonhomme
Avec mes cent boisseaux. - " Vois,

" Lui dis-je, voici des fèves
En quantité, comme tu
N'en vis jamais dans tes rêves.
Ecoute bien, vieux têtu !

" Tu voudras bien en mettre une
Dans ma galette, demain,
Ou, j'en atteste la Lune,
Tu périras de ma main.

" Je t'abandonne le reste.
Donne-les à tes souris...
Quant à moi, je m'en déleste,
Est-ce compris ? " - " C'est compris. "

J'aurai ma fève, sans faute,
Pensais-je en me retournant.
Mais je comptais sans mon hôte.
Croyez-vous que le manant

Mit encor dans ma galette,
Comme les ans précédents,
Sa porcelaine indiscrète,
Et je m'y cassai trois dents !

Qu'auriez-vous fait à ma place ?
Pour moi, je n'hésitai pas :
Car j'allai, de guerre lasse
Le massacrer, de ce pas.

Traduit devant les assises,
Certes, je fus acquitté.
Et s'il faut que je précise,
Oh ! combien félicité !

RAOUL PONCHON
le Journal
6 janvier 1908

2011-01-06T19:11:00.005+01:00

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.Boniment au « Courrier Français »
lu au banquet du 31 décembre

Je rencontrai promenant ma névrose
Roques, hier, lequel me dit : Peut-on
Compter sur vous pour dire quelque chose
A ce banquet, demain ?… Mais, comment donc ?

Ce n’est pas le zèle qui m’égare,
Je parlerai parce que j’ai promis ;
Pendant ce temps, fumez un bon cigare,
Sans m’écouter - cela vous est permis.

Garde ta voix, m’a toujours dit mon père,
Ne l’use pas à faire des discours,
Tu seras bien heureux un jour, j’espère
De la trouver pour chanter dans les cours.

Mais laissons là cette phrase profonde,
Courons au but, tel un vif lévrier :
Figurez-vous qu’ainsi que tout le monde
Je feuilletai l’autre hier, le Courrier,

Et je n’y vis avec inquiétude
Que trois dessins dedans une vaste eau…
Trois sphinx perdus dans une vastitude…
Rari nantes in gurgite vasto. *

Je crus rêver ou devenir loufoque,
Je me dis : Tiens, les dessins sont sortis ;
Je m’en plaignis amèrement à Roque ;
Quoi ! trois dessins pour vos fiers appétits !

Ah ! me dit-il, ce n’est pas de ma faute ;
Quand je réclame aux bougres un dessin,
Il semble que leur prends une côte.
Un peu plus, ils crieraient : A l’assassin !

A ce propos qui tout me déconcerte,
D’étonnement je me mis à hennir ;
Sans préjuger de la vérité, certe,
C’est à cela que je veux en venir.

Un illustré c’est un yachtsman en somme,
Où les acteurs sont des dessinateurs ;
Or le Courrier sans dessins c’est donc comme
Un Odéon où manquent les acteurs.

C’est la débâcle et rien n’y remédie,
Tant il est vrai que c’est vous seuls, messieurs
Qui nous devez donner la comédie.
N’êtes-vous pas pour le plaisir des yeux ?

Pour l’écrivain, il est en quelque sorte,
Si vous voulez, le paillasse chargé
Du boniment que l’on fait à la porte.
Moi, c’est de lui l’opinion que j’ai.

Dans le Courrier, il languit solitaire
Si les dessins n’accourent à sa voix.
A proprement parler, c’est un cautère
Sur une jambe horriblement de bois.

Qui donc le lit ? Ça n’est pas ma maîtresse,
Dans tous les cas : voilà cinq ans durant
Qu’elle me nomme Heidbrinck avec tendresse
Et qu’elle mouille en parlant de Legrand.

Pauvres rimeurs martyrs de l’anapeste,
Dans ce journal nous vous cédons le pas,
Et c’est justice. Après vous s’il en reste,
Et le public, parbleu, ne s’en plaint pas.

De même un livre aujourd’hui n’a de lustre
Et ne rencontre, hélas ! des amateurs
Que seulement si l’un de vous l’illustre ;
Plaignez-vous donc, tas de dessinateurs.

Est-ce pour nous que les belles minettes
Ont des béguins ? Nous pouvons de ce pas
Ravir les bois avec nos clarinettes,
Je vous promets qu’elles n’écoutent pas.

Elles n’ont d’yeux que pour vous, les charmantes,
C’est pour vous seuls les amoureux combats ;
Et nos façons leurs semblent assommantes.
C’est pour vous seuls qu’elles gardent leurs bas.

Quand vous seriez aussi laids que des singes,
C’est pour vous seuls artistes, leurs poulots,
Que les beautés de l’écume des linges
Vont émergeant, - telle Vénus des flots.

Hé, mais cela ne suffit pas pour vivre,
M’allez-vous dire… et pourquoi pas, messieurs ?
Pour quant à moi, j’engraisse d’un livre
Rien qu’à l’aspect d’un mollet gracieux.

Aimez-la donc, puisqu’elle vous adore,
La femme exquise ! et voilà mon refrain :
Le femme est tout et même plus encore.
Je ne dis pas cela pour Lorrain.

Dessinez-la sur toutes les coutures,
Dans sa splendide et chaste nudité.
Faites comprendre aux gazettes futures
Que vous aussi, saviez la vérité.

Faites du nu. Qui donc s’en formalise ?
C’est bien plus beau que tout ce qu’on rêva.
Et comme a dit un père de l’Eglise
- Lequel, Seigneur ? - Quand le nu va, tout va.

Faites jaillir le sein de chaque page
La vérité chère au Courrier Français.
Et n’est-ce pas devant l’Aréopage
Que Phryné nue eut son plus grand succès ?

Rappelez-vous, artistes que vous êtes,
Qu’il fut un temps, et ce temps n’est pas loin,
Où pour fourrer nos suaves gazettes
Vous nous laissiez à peine un petit coin.

Ah ! si j’avais quelque voix au chapitre,
Je vous dirais ce qui résume tout :
Foutez des dessins, même sur le titre,
Car il en faut partout, partout, partout.

Vous avez eu, dans des temps plus prospères,
Maille à partir avec les magistrats.
Vous montriez alors, mes petits pères,
Qu’ils n’avaient point affaire à des ingrats.

En ce temps-là vous donniez tablature
A Ferrouillat ; c’était le vrai bon temps?
Je jurerais que la magistrature
En rajeunit du coup de dix printemps.

Ne criez pas à ma misanthropie,
Surtout, messieurs, Ne soyez point fâchés ;
Si l’on poursuit maintenant la copie,
C’est à coup sûr que vous vous relâchez.

Je me permets de vous voter ce blâme ;
Qu’en pensez-vous ? Quels sont vos noirs desseins ?
J’aime toujours ce Courrier, sur mon âme,
Mais il manque un peu trop de dessins.

Je vous promets que je me désabonne
Si cela dure. Et que dorénavant
J’achèterai L’Echo de la Sorbonne.
Peut-être ainsi deviendrai-je savant.

Ce jeune Heindbrinck, enfant du moyen-âge,
Dans le Courrier on ne voyait que lui,
Jadis. Voilà qu’il ne peut à son âge
Tirer un coup de crayon aujourd’hui.

Que fait-il donc de tout son temps ? Pardine
Il ne s’occupe en haut de son donjon
Qu’à contempler ses mollets de sardine,
Sans oublier ses fesses de goujon.

Et ce Lunel vraiment interminable
Je ne veux pas lui faire la leçon,
Mais le Courrier prend tôt un air minable
S’il n’y met pas un cul de sa façon.

Ne voit-on pas tressaillir les esgourdes
Du gros Sarcey, quand notre ami Legrand
Met son cachet sur des tétons en gourdes ?
Il n’en fait plus que deux cents fois par an.

Tous vous avez plus ou moins du génie,
N’est-il pas vrai ? Je voudrais bien savoir
Alors pourquoi cette peine infinie
A le laisser aussi rarement voir.

Qu’autour de nous l’on n’entende plus dire :
Ah ! le Courrier ! non, non, ça n’est plus ça.
Ont-ils cassé la corde de leur lyre ?
Sont-ils donc tous morts de l'influenza ?

Sachez ceci, messieurs : noblesse oblige.
Nous avons eu chez nous de vrais vaillants.
Ils sont partis, faut-il qu’on s’en afflige ?
Certes, c’étaient de fiers et vrais talents.

Ils sont partis, ma foi, c’est leur affaire.
Rien n’est perdu puisque vous êtes-là.
Remplacez-les, telle est la scène à faire,
Et ça n’est pas plus malin que cela.

Quant au Courrier, qui va de par le monde,
Je ne crains pas qu’il lâche l’étrier,
Tant qu’une femme aura la jambe ronde.
Buvons à Roque et buvons au Courrier.

RAOUL PONCHON
Le Courrier Français
05 janv. 1890

2010-12-21T16:04:00.000+01:00

NUIT DE NOEL.

« Une légende populaire,
Déjà plusieurs fois séculaire,
Veut que, dans la nuit de Noël,
Les pauvres bêtes, sous le ciel,
Aient l’usage de la parole…
Quelle imagination folle ! »
Se disait, hier, le patron
D’un pitoyable aliboron
Et d’un vieux cheval de misère.
« Vraiment, la légende exagère.
Enfin, puisque c’est aujourd’hui
Que tombe cette illustre nuit,
Je veux (encor que j’en aie honte)
Par moi-même m’en rendre compte.
Je serais assez curieux
D’entendre causer ces messieurs. »
Il se rend donc dans l’écurie
Où loge sa cavalerie.
Or, voici que le premier coup
De minuit tinte à son coucou,
Et son âne parle ! O merveille !
Il n’en peut croire ses oreilles !
Il parle, étant le plus savant.
Et le cheval va l’approuvant :
« Je te disais donc, camarade,
Qu’aujourd’hui j’en ai pris pour mon grade.
Notre singe, ce vieux balourd,
A tapé sur moi comme un sourd.
Et pourquoi ? je te le demande ?
Je fais tout ce qu’il me commande,
Et demain ce sera ton tour
De fatigue, de hart labour,
Et pour quelle maigre pitance !
Las ! Mon pauvre ami, quand je pense
Que j’ai lu, quelque part, ces mots :
« Soyons bons pour les animaux ! »
Cela fut dit par un brave homme.
Mais un brave homme, c’est tout comme
Une simple variété
De cette sotte espèce humaine,
Un être rare, un phénomène.
Ces vilains hommes, dès que nés,
Furent aussitôt condamnés
Pour leur détestable grabuge.
Si le Seigneur fit le déluge,
Est-ce pour nos péchés à nous ?
Que non pas. Il nous aime tous.

Et s’il a dit au patriarche
Noé : « Prends les bêtes dans l’arche,
Il avait, je crois, sa raison.
Je l’affirme moi, vieux grison.
Et, sans me déclarer sublime,
Autant que tout homme, il m’estime.
En outre, Dieu me fit ce don
De pouvoir manger du chardon.
Enfin, l’âne, mon grand ancêtre,
Savait quelque chose, peut-être…
Puisqu’il était, ce m’a-t-on dit,
Un des Seigneurs du paradis.
Pourquoi notre sort est-il pire
Aujourd’hui ? Je vais te le dire… »

Mais voici que le coq chanta,
Et, du coup, l’âne s’arrêta.

Du moins le crut ainsi notre homme,
Qui pensait avoir fait un somme.
« Qu’est-ce qu’il m’est donc arrivé ?
Se dit-il. N’ai-je pas rêvé
D’avoir ouï parler mon âne ?… »

Et c’était vrai. C’est lui, profane,
Lui, dont l’esprit s’obnubilait,
Car son âne encore parlait…
Pour tout dire, c’est nous, les hommes,
Pauvres idiots que nous sommes,
Qui, par une faveur du ciel,
Pendant cette nuit de Noël,
Comprenons la langue des bêtes,
Tout en étant à leurs requêtes
Immédiatement sourds.
Les bêtes ont parlé toujours.

RAOUL PONCHON
Le Journal
25 décembre 1911

2010-12-09T15:56:00.007+01:00

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DECEMBRE

Décembre, doux réconfort
De la Mort,
Décembre qui nous charries
Les rhumes, influenzas,
Corizas
Et autres saloperies ;

Décembre, effroi des souliers
Et des pieds,
Pour ceux " qu'a " pas de voiture,
Obligés de patauger,
De nager
Dans ta boue et ton ordure.

Décembre, à peine es-tu là
Que voilà
Le troupeau des pauvres hères
Comptant leurs pieds sur leurs doigts,
Sous les toits
Et sous les portes-cochères.
.
Sur des sourcilleux sommets
Plus jamais
Le soleil ne se relève ;
Mais un infâme brouillard,
D'autre part,
Nous embrume la cervelle.
.
Adieu, les petites voix
Dans les bois,
Bourdonnant comme des ruches ;
Les arbres, hier chevelus,
Ne sont plus
Que madriers et que bûches ;

Seuls, ces affreux moricauds,
Les corbeaux,
Troublent de leurs cris funèbres
Le silence des forêts :
tu dirais
Qu'ils sont la voix des ténèbres.
.
Il semble qu'en cette nuit
Tout nous nuit :
Je ne sais quoi de flébile
- Tel un coeur qui se repent -
Se répand
Sur la campagne et la ville.

Décembre, c'est toi, fumier,
Qui, premier,
Rend nos âmes si dolentes ;
Toi qui fanes et pourris
Nos pourpris
Et nos fleurs suavéolentes ;
.
C'est toi, stupide vieillard
Béquillard,
Qui précipite l'année
Dans l'inconnu décevant,
Et devant
Que la suivante soit née ;
.
C'est toi qui mets sur mon chef,
Derechef,
Ta neige blanchie à Londre,
Dont je me passerai bien,
Et que rien
Au monde ne saurait fondre ;
.
Toi, qui me tiens des discours
Sur les jours
Que je négligeai de vivre,
Trébuchant dans mon devoir,
Sans savoir,
Comme ferait un homme ivre.
.
Toi qui me dis : " O Ponchon !
Mon cochon,
Encore quelques semaines,
Et comme tout un chacun,
Auras un
An de plus pour tes étrennes ! "

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RAOUL PONCHON
le Journal
10 déc. 1900

2010-11-28T17:48:00.000+01:00

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Enfin, voici l’Hiver …

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Enfin, voici l'hiver admirable et charmant ;
Avec ça nous avons un bon gouvernement,
- Parait-il - car pour moi, j'aime autant vous le dire,
Ce détail n'a jamais préoccupé ma lyre.
Enfin, voici l'hiver titubant et tremblant
Et plus blanc mille fois que n'est un merle blanc,
Quelle joie ! O saison frileuse de décembre ;
Joseph, donnez-moi vite une robe de chambre.
On ne va plus suer aux portes des cafés.
En se noyant avec des breuvages frappés
On ira s'enfumer au fond des brasseries,
Boire, bien entendu, mêmes saloperies ;
Mais tout ce que l'on boit dans un intérieur
Parait, à mon avis, bien autrement meilleur.
En été, voyez-vous, quand vous boiriez la Loire
Vous avez toujours soif, et vous auriez beau boire,
Le terrible soleil pompe votre cerveau
Et tout parait en somme aussi fade que l'eau ;
Si vous buvez de la bière comme un boruss,
C'est comme si vous chantiez pour le roi de Prusse ;
Vous n'êtes bon à rien : vous suez, voilà tout,
Comme je vous le disais si bien tout à l'heure.
Si j'étais seulement un peu millionneure
Au lieu du chaud été, coiffé d'un casque vert
Je pourrais me créer un hermineux hiver.
Et pendant que les gens coulent sur le bitume,
Ramassé comme un chat dans un fauteuil de plume
Boire tout à mon aise, avec quelques amis
Et cette rude soif que le ciel m'a permis.

Chimères ! il me faut accepter telles quelles
Les saisons avec les facheux contre-temps qu'elles
Comportent. Ah ! la vie est de maux un tissu
Et celui qui l'a fait n'en a jamais rien su ;
Ou, sans doute il l'eût fait d'une meilleure sorte ;
Enfin, quoi qu'il en soit, que le diable l'emporte.

Voici venir l'hiver, l'hiver délicieux
Et le cruel soleil ne chauffe plus nos cieux.
En été, l'on ne peut manger, non plus que boire
Et c'est bien là le plus embêtant de l'histoire.
Tout ce que vous mangez est plus lourd que le plomb :
La viande la plus tendre et le joli pain blond.
Il faudrait pour bien faire absorber de l'espace,
Mâcher l'aube, l'aurore, ou bien le vent qui passe,
Des fruits mystérieux aux pulpes d'air tramé
Et mûris simplement par la lune de mai.
Quant à dormir, madame, allez, c'est impossible :
Il serait plus aisé de refaire la Bible ;
Votre corps délicat, et que je crois fort beau,
N'aurait pour se couvrir que l'ombre d'un drapeau.
Vous n'en dormiriez pas, madame, davantage,
Sans compter que la femme a bien plus d'avantage
L'hiver, surtout aux yeux attentifs de l'amant.
Mon Dieu, je ne dis pas cela pour moi, vraiment !
A mon âge, l'on est un amoureux fort piètre :
Quand on prend rendez-vous, on n'est pas sûr d'y être.

C'est surtout à Paris que l'été suffocant
Est lugubre, aussi bien, chacun fiche le camp,
On ne rencontre plus dans la cité paillarde
Que quelques naturels de Brive-la-Gaillarde,
Quelques dents de cheval de la perfide Albion
Et des instituteurs pilotés par un pion ;
Mais, comme il est certain que ces vieilles gravures
Ne vont pas à Paris pour y voir des figures,
Mais bien pour visiter l'illustre Panthéon
Et le tube où l'on voit en haut Napoléon,
Il leur importe peu de rencontrer des zèbres :

Evanouissez-vous, ô visions funèbres.

Voici venir l'hiver délicat et charmant,
Le décor va changer, madame, en un moment,
Vous avez faim, j'ai soif, et cet autre digère
Comme il faut. L'on entend moins de langues étrangères ;
Les Anglais chevalins sont déjà loin d'ici,
Et les provinciaux sont partis, Dieu merci !
Partout sur les trottoirs trempés comme Gribouille,
Ca va, ça vient, ça vire, et ça bouge, et ça grouille ;
Car les Parisiens sont de drôles de corps ;
Plus il fait mauvais temps, et plus ils sont dehors.
C'est que l'hiver, pardine, est la bonne saison
Et les Parisiens l'aiment avec raison.
Dès quatre heures Paris s'étoile de lumières ;
Les colonnes Morisse annoncent des premières
Partout, où vous pouvez, messieurs, na pas aller
Si vous aimez ailleurs aller vous trimbaler ;
Ce ne sont que festins, ce ne sont qu'astragales,
Et divertissements chers au prince de Galles ;

Promenades au Bois, à deux, dans des coupés,
Jambes en l'air (pardon) à la fin des soupers.
Partout des bals, partout des banquers et des fêtes
Avec des sous-préfets, avec des sous-préfêtes.
Dîners officiels avec musique et gaz
Et des fleurs - "trop de fleurs" - comme disait Calchas.
Et ces derniers salons où l'on cause, où l'on flirte,
Où l'écrivain du jour à celui d'hier se heurte.
Je passe, à coup sûr, mainte autre distraction
Dont trop grande serait l'énumération :
Five o clock, cotillon, que sais-je ? Comédies
De paravent que jouent d'anciennes rouchies,
Réceptions, sermons de pères Monsabrés,
Cirques pour gens du monde, et bals masqués, parés,
Enfin tous ces plaisirs que ramène Décembre.
- Ah ! j'allais oublier les musiques de chambre. -
La voilà, la foilà, la saison des galas,
Des gagas, des tla-tlas,laritlas, tralalas.
Ah ça ! me direz-vous : ces plaisirs sont les vôtres ?
Moi ? pas du tout, messieurs, j'aime ça pour les autres ;

Ne m'interrompez pas : il parait que Sadi,
Le poète persan qui nous préside, a dit
Qu'il voulait dans ces murs où Wilson hier encore
Décorait, - décoreras-tu, - je te décore,
Donner des fêtes à tout casser, à l'instar
De César, Balthazar ou Nabopolassar ;
Et chacun sait fort bien qu'on entre à l'Elysée
Comme chez soi, par la porte ou par la croisée,
Car sous la République on est toujours chez soi.
C'est même ce qui fait que je préfère un roi ;
N'importe, puisque nous sommes en République
J'en suis, tout comme un autre un sujet platonique.

Bref, l'hiver a cela de bon, mes chers amis,
Qu'après trois mois durant de plaisirs impermis,
Un matin, au travers vos carreaux blancs de givre
Vous voyez le ciel pur et les lilas revivre.

RAOUL PONCHON
le Courrier Français
11 déc. 1887
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2010-11-25T15:59:00.000+01:00

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LES MARINS DU KNIAZ-POTEMKIN

O Marins du Kniaz-Potemkin, *
Je vous trouve superbes,
Tant pour vos façons de requin
Que pour vos vertus serbes.

Ah ! vous n'êtes pas finassiers,
Et vous savez y faire.
Ainsi, lorsque vos officiers
Ont cessé de vous plaire,

Tretons, dans un commun accord,
Et sans cérémonie,
Vous les jetez par dessus bord,
Adieu la compagnie !

Nom de Dieu ! si vous avez mis
Le même soin la veille,
A taper sur vos ennemis,
Vous eussiez fait merveille !

Mais vos ennemis, après tout,
Ne sont pas en Extrême-
Orient mais chez vous partout,
Dans votre pays même.

Vos ennemis, je les connais,
Pauvres gas que vous êtes,
Ce ne sont pas les Japonais,
Mais vos chefs, vos mazettes

De chefs, vos princes et vos ducs,
Toute la coterie
De ces coeurs pourris et caducs,
Sans bis et sans patrie.

Pour vous faire fuir le devoir,
Lasser vos patiences,
Ils ont dû vous en faire voir
De toutes les nuances.

Vous étiez des enfants domptés,
De bons gas bien dociles ;
Ils font de vous des révoltés.
Ah ! ah ! les imbéciles !

Votre ennemi, c'est votre tsar
Qui, sourd à vos misères
Vous dit du fond de son bazar :
Voyez mes commissaires.

Votre ennemi c'est aussi Dieu
Dont les prunelles closes
A l'univers ont dit adieu,
Et qui permet ces choses.

N'ayant donc à qui recourir
Pour obtenir justice,
Autant, n'est-il pas vrai, mourir,
Et que cela finisse ?...

Et vous voilà vos maîtres sur
Votre cité flottante ;
Vous vous croyez en lieu sûr,
Votre sort m'épouvante.

Quel sera-t-il ? Quel inconnu
Vous guette en la mer Noire,
A moins qu'un effort continu
Vous mène à la victoire ?

Au fait, je le sais. A Dieu vat !
Vous partirez en braves,
Dans les hurrah et des vivat,
Pour n'être plus esclaves.

POST-SCRIPTUM

Les marins du Potemkin se sont rendus. - 7 juillet

Ah bien zut ! Nous qui vous croyions
Des mathurins d'attaque !
Vous n'êtes tous que des couyons
Qui meurent d'une claque.

RAOUL PONCHON
le Courrier Français
13 juillet 1905

2010-11-23T12:06:00.000+01:00

LE TIGRE
(CONTE JAPONAIS).

A M. Vever, premier japonais de France et de Navarre.

Or, un jour, un gentilhomme
Japonais alla prier
- Moyennant la forte somme -
Un grand peintre animalier
De lui dessiner un tigre.
- Un tigre ! - dit l’autre - bigre !
C’est que ça n’est pas commun.
Et pour dessiner un tigre,
Il faudrait que j’en visse un.
Je ne mets ma signature
Que sur des kakémonos
Que j’ai peints d’après nature.
Ne fût-ce qu’un bigorneau,
Je peins tout sans imposture ;
Tel mon maître distingué,
Le divin Hiroshigé. *
N’importe. A votre requête,
Je vais donc me mettre en quète
D’un tigre des plus constants.
Revenez dans quelques temps.

*
* *

Trois jours après, notre artiste
Aperçut à l’improviste,
Non sans quelque peu frémir,
Un échantillon superbe
De tigre, couché dans l’herbe
Et qui paraissait dormir.
Ah ! pourvu qu’il ne s’éveille !
Pensait-il, tout apeuré.
Jamais je ne trouverai
Une occasion pareille.
Et, caché tant bien que mal,
Il mit toute sa science
A dessiner l’animal.
Et longue fut la séance ;
Car, à la chute du jour,
Celui-ci dormait toujours.

Puis il rentra dans la ville,
Le cœur un peu plus tranquille,
Et courut chez son client,
Pour lui présenter sa toile.
Ajoutant : « Mon cher client,
Croyez bien qu’en la peignant
J’en eus chaud jusqu’aux moelles ».

Notre homme prend le tableau,
Vrai chef d’œuvre, pur joyau !
Avec grand soin l’examine,
Et fait une grise mine ;
N’ayant pas l’air, en effet,
D’en être satisfait.
- mon Dieu, dit-il, mon cher maître,
Je vais vous parler sans fard.
Que voulez-vous… c’est peut-être
Prétention de ma part,
Mais je crois bien m’y connaître,
En qualité de chasseur :
Votre tigre est beau, sans doute,
C’est un tigre somme toute,
Dénotant un bon faiseur…
Mais, et c’est là le dommage,
On ne sent pas, sous l’image,
Ce rythmique mouvement
D’un corps qui, tout en dormant,
Vit, et palpite et respire.
A part cela, je l’admire.
- Parbleu ! vous avez raison,
Et sans nulle fausse honte,
Je l’avoue, et tiendrai compte
Désormais de la leçon.
Et voilà le pauvre artiste
Crevant, à coups de couteau,
Son admirable tableau,
Sans qu’autrement il insiste.

*
* *
Hors la ville, peu après,
Il errait à pas distraits,
Quand il se surprit en face
De son tigre, qui toujours
Dormait à la même place,
Tout ainsi qu’au premier jour.
Et malgré sa peur extrême,
Approche-t-il tout de même,
Et se réjouit bien fort
De ce sommeil qui persiste…
Le consciencieux artiste
Avait peint un tigre mort !

Raoul Ponchonle Journal - juin 1908

2010-11-15T08:29:00.010+01:00

LE FIGARO

SUPPLÉMENT LITTÉRAIRE

19 juin 1926

2010-11-14T11:01:00.000+01:00

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LE COURS DE BERGSON

Quand, pour sa première leçon,
Notre philosophe Bergson
Se fut installé dans sa chaire,
Près de la carafe et du verre,
Il se montra plutôt surpris
D’avoir pour seule clientèle
Des dames et des demoiselles,
Laquelle, d’ailleurs, vaut son prix.
En effet, un très petit nombre
D’hommes, en ce temple égarés
Parmi ces êtres éthérés
Y faisaient quelques taches sombres.

*
* ...*

Or dans ce petit local,
Il régnait un air tropical,
Tellement la foule était drue,
Qui débordait jusqu’en la rue.
Ce qui fait qu’au milieu du cours,
On ouït crier au secours !
Plusieurs tombèrent en syncope
Qui n’y pouvaient plus résister.
Il fallut même en emporter
D’aucunes chez le pharmacope.

*
* ...*

« Oh ! oh ! Se dit notre Bergson,
Cela n’est pas dans le programme.
Ici, je ne veux pas de drame.
Aussi, ma prochaine leçon,
Je la ferai de meilleure heure,
Heure du thé comme du beurre,
Midi, par exemple.. » Comptant
Que de la sorte, empiétant
Sur le moment du réfectoire,
Il réduirait son auditoire.

*
* ...*
.

Il se trompait. Il vit, encore
Plus nombreux, la fois suivante,
Cette même flore vivante.
« Par tous les diables ! C’est trop fort !
A quelle heure donc dînent-elles ?
Ou dansent leur tango ?
Leur furlane, leur fandango ? »
Comment, tu les crois assez folles
Pour gambiller ? Ces fariboles
Sont pour d’autres. Quant à manger,
Elles n’y veulent pas songer.
Elles n’ont faim que de ton verbe,
Et de ta méthode superbe,
Qui leur donne un petit frisson.
Et quand tu ferais ta leçon
A minuit, sinon dès l’aurore,
Elles s’y presseraient encore
O leur éducateur Bergson !

Vous me demanderez peut-être
Ce que leur enseigne ce maître,
Soit quel est l’objet de son cours
Qui les trouble tous les huit jours ?
Qu’apprend-il à ces créatures
Toutes charmantes, peu ou prou ? -
Est-ce l’art d’aimer, de plaire - ou
L’art de faire des confitures ?…
Non. Il parait - on m’a dit ça -
Que l’éthique de Spinoza
Appartient au genre folâtre.
A côté de ce que Bergson
Sert, en ses abstruses leçons,
A sa clientèle idolâtre.

RAOUL PONCHON
Le Journal
09 mars 1914

2010-11-13T11:51:00.000+01:00

CONTE DU GRINCHEUX

Un être en sa misanthropie,
Comme on rencontre fort peu,
Grincha tout le long de sa vie.
Cependant il n’avait pas lieu

De se plaindre de la fortune,
Qui l’exempte de tout soucis
Matériel, d’abord et d’une…
Sa santé florissait aussi.

De plus sa veine était extrême ;
Dans tout ce qu’il entreprenait
Il réussissait ; et quand même,
Il ronchonnait sous son bonnet…

Contre quoi ?… Contre toutes choses ?
Contre les bêtes et les gens.
Les roses lui semblaient moroses,
Et les lys, hélas ! affligeants.

Dès la rhododactyle aurore
Vous l’eussiez entendu grincher,
Le soir il ronchonnait encore,
Auparavant que se coucher.

Il appelait, au clair de lune,
Le soleil, et vice versa.
Il voulait l‘autre en voyant l‘une.
Il y a des gens comme ça.

*
* *

Enfin, au bout de son programme
Terrestre, cet individu
A quatre-vingt ans rendit l’âme,
En ronchonnant bien entendu.

Mais, en définitive, comme
Il avait, malgré son défaut,
Eté toujours un honnête homme,
C’est dans le ciel qu’il fit le saut.

Le Seigneur, de sa main parfaite,
Ainsi qu’il fait pour ses élus
A quelque deux doigts de sa tête
Décrivit un cercle, sans plus.

Et ce cercle était de lumière,
Comme vous devez bien penser ;
Et loin de n’être qu’éphémère,
Il ne devait plus s’effacer.

- Tels on voit les saints et les saintes,
Les anges, les martyrs encor,
Figurer ès images peintes,
Le chef cerclé d’un nue d’or -

Voilà notre élu qui rayonne,
Se donnant du torticolis
Pour voir son ardente couronne :
« - Eh bien, quoi ? Ça n’est pas joli ?

« Je te reconnais à ce signe,
Dit le seigneur. De ce moment,
Tu peux circuler dans ma Vigne,
A loisir, éternellement ! » -

Aussitôt, léger comme Eole,
Se mêlant aux autres esprits,
Notre homme avec son auréole,
Foula les célestes pourpris.

*
* *

Or, un jour, derrière un nuage,
Il se promenait loin du bruit,
Quand il trouva sur son passage
Un ancien camarade à lui :

« - Eh bien, te voilà, mon compère !
Je t’attendais - dit celui-ci -
Es-tu content ? - Du moins, j’espère
Que tu ne grinches plus ici !…

« - Peuh ! dit l’autre, ma vieille branche,
Je ne me plains pas, à coup sûr.
Ici, chaque jour c’est dimanche.
Encore que tout cet azur

« Ne soit pas d’une gaîté folle,
On peut se laisser vivre, mais
C’est cette sacrée auréole !
Ca, je ne m’y ferai jamais. »

Raoul Ponchon
le Journal
16 août 1907

2010-11-04T18:14:00.001+01:00

Discours

Henri de Bornier
À l’ACADEMIE FRANCAISE

Raoul Ponchon accroche à son tableau Henri de Bornier * lors de son accès à l'Académie Française.
Aujourd'hui, il ne reste plus rien de cet auteur dans les mémoires. Propriétaire de vignobles et particulièrement d'un cru renommé, Henri de Bornier s'était écrié, au cours d'un dîner, qu'il était " plus fier de mon vin que de mes vers", ce qui fit dire à Henri Becque : " Il n'a fichtre pas tort !" Seuls les derniers typographes, s'il en reste encore, se souviennent de cette célèbre coquille dont il fut la victime. Lors de l'inauguration d'un buste de Ponsart, à l'Académie, de Bornier composa une pièce en vers, qui fut imprimée la veille de la cérémonie et distribuée aux journaux. Il avait écrit à la fin d'une strophe :
Tu mourus en pleine lumière,Et la victoire coutumièreT'accompagna jusqu'au tombeau.
Le lendemain, il put lire, à sa profonde stupéfaction :
Tu mourus en pleine lumière,Et Victoire, ta couturière,T'accompagna jusqu'au tombeau.
Mais, dira Pierre Larousse, était-ce bien une coquille ?... quelque typographe malin n'y avait-il pas mis autre chose que de l'inattention ?
* disait
Avec la voix incomparable que l’on sait :

( il boit d’abord un coup et commence en ces termes.)

Messieurs, ce n’est pas sans un sentiment d’orgueil
Que je viens aujourd’hui m’asseoir dans ce fauteuil !
Je le dois d’avantage, et je le dis bien vite,
A votre indulgence qu’à mon propre mérite.
Car, que suis-je ? Un pochard, un simple balochard,
Demandez-le plutôt à mon ami pinchard.
( ici, il boit)
Vous permettez, messieurs…encor que je me pique…
( tous les académiciens ensemble )
Le nez ?

( Bornier reprenant )

Sans doute, mais aussi le vers épique,
On connaît le succès foudroyant, insolent,
Qu’obtient au temps jadis ma Fille de Roland,
Dont les vers sont encor dans toutes les mémoires,
Tous les ceuss d’aujourd’hui ne sont que des grimoires.
Vous souvient-il pas quand Mounet-Sully

La France dans ce siècle eut deux grandes épées,
L’une trempa dans l’encre et l’autre dans le sang ;
Celle de Badinguet ne fut guère occupée,
Quant à celle de Scribe on m’en a fait présent.

Ce n’est peut-être pas tout à fait là le texte,
C’en est le sens du moins, et ce m’est un prétexte
De vous montrer ce sabre aimable, le voici…
Mais pour parler de moi je ne suis pas ici,
Mais d’X. Marmier.*
( il boit )

Messieurs, l’homme à qui je succède,
Je l’avais rencontré dans mon enfance en Suède.
Il voyageait beaucoup pour devenir savant,
Et moi, c’était pour une usine de vin blanc
Que je représentais. Nous fîmes tout de suite
Connaissance et le soir nous prîmes une cuite.
Ah ! le charmant copain ! Imaginez_vous bien
Qu’il parlait le chinois et le norvégien,
L’algoquin, le volapuk et le fuégien
Comme je puis parler, moi, la langue française.
Dans le zend et le kurde il se mouvait à l’aise ;
Il pouvait vous traduire, est-ce pas renversant ?
Un dictionnaire turc en excellent persan.
Mais avant tout c’était un homme qui voyage,
Il voyageait partout, constamment avec rage,
On le vit à Montmartre, au diable, au Kamtchatka.
On sait que dans la lune un jour il fit caca.
Est-ce qu’il a raison celui qui tant voyage ?
Certes, il peut ainsi varier son langage ;
Mais vite il s’aperçoit que s’exiler est vain,
Si tout chemin conduit chez un marchand de vin.
( il boit )
Le vin, messieurs, le vin ! qu’elle admirable chose !
Et comme il fleure mieux que ne fait une rose !
Il écarte le mal, il fait voir tout en or,
Ecoutez ce qu’en dit le poète Bouchor :

Ah ! qu’est-ce que la vie à qui manque de vin ?
Une espèce de mort, un simulacre vain ;
C’est lui, comme le dit quelque part le Saint-Livre,
Qui met la joie au cœur de l’homme et le fait vivre !

Ce sont là de beaux vers. L’on parlerait toujours
Sur ce sujet, d’ailleurs ; tenez, un de ces jours,
Faîtes-moi sur le Vin vous tenir un discours.

( il boit )

Je disais donc, messieurs, que l’X que je remplace,
Pendant près de cinquante ans arpenta l’espace ;
Mais, quand l’âge survint , il dut rester en place,
Ne croyez pas au moins que l’on le vit moisir,
On le vit bien plutôt savamment cramoisir
Sur des travaux nombreux qui charmaient son loisir.
Sa parole charmante était comme une manne,
Et ce bonhomme qui travaillait comme un âne
Trouvait encor le temps d’être bibliomane.
Pou lui le bouquinage était rempli d’attraits.
Oui, que de fois, messieurs, et comme je sortais
De quelque mastroquet pour aller dans un autre,
Sur le quai Malaquais j’ai vu le bon apôtre
Chercher fébrilement des bouquins de six liards,
Encore qu’il en eût chez lui des milliards.
Il achetait non pas des livres, mais du livre,
Souvent plusieurs kilos, parfois rien qu’une livre.
Quand il n’en trouvait pas d’assez diluviens,
Il achetait les miens, et certains jours, les siens,
Moi, je dois l’avouer, j’ai moins passé de veilles
Sur des bouquins qu’au sein des joyeuses bouteilles.
Je ne m’en porte pas plus mal, et si demain
Je meurs, je veux que ce soit le verre à la main,
Et non comme Marmier, d’une façon minable,
Qui est mort écrasé sous un gros incunable.

( il boit )

Et maintenant, messieurs, j’ai fini. Aussi bien
Je n’ai plus rien à boire, et m’attend chez Jullien *
Alphonse Allais qui doit me payer une absinthe,
Si j’ose m’exprimer ainsi dans cette enceinte.

( il sort en titubant )

Pour copie à peu près conforme :

RAOUL PONCHON

04 juin 1893

2010-10-29T15:15:00.000+02:00

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L'AFFAIRE DU COLLIER

Emilienne d'Alençon,
Sans y mettre plus de façon,
Perdit la semaine dernière
Un collier de cent mille francs,
Peut-être plus... Ah ! mes enfants !
C'est dire une fortune entière.

Quand je dis qu'elle l'a perdu,
C'est plutôt un individu,
Un cambrioleur pâle et blême,
Qui, prestement, le lui vola.
Mais pour elle, d'ailleurs, cela
Revient absolument au même.

Hélas ! plaignons la pauvre enfant !
Pour quant à moi, mon coeur se fend
Dans la mesure du possible :
Puis, pour un collier, vous savez,
De perdu, dix de retrouvés ;
J'ai du lire ça dans la Bible.

*
* *

Elle doit en faire son deuil,
Notre Emilienne d'Auteuil, -
C'est d'Alençon que je veux dire.
A quoi bon des pleurs superflus ?
Un collier était qui n'est plus :
Je connais tel désastre pire.

Au demeurant, il paraîtrait
Qu'elle n'en garde aucun regret
Et qu'elle le prend " à la bonne "
Alors, tout est bien comme il est.
Si plus qu'elle on se désolait
La chose deviendrait bouffonne.

Ce serait être, sur ma foi,
Plus royaliste que le roi.
Il convient pourtant qu'on insiste
Sur le seul propos singulier
Que la perte de ce collier
Fait tenir à maint journaliste.

" Quelle drôle d'idée, aussi,
Disent-ils, de s'orner ainsi
D'un semblable collier de perles,
Lorsque l'on va tout simplement
Se donner un peu d'agrément
A la campagne, emmi des merles ! "

Hé ! parbleu ! messieurs des journaux
Vous parlez en vrais étournaux.
Songez qu'à notre époque vile,
Un collier risque tout autant
D'être volé, c'est évident,
A la campagne qu'à la ville.

En outre, on peut dire ceci :
Notre Emilienne - que si
Elle ne comprend la nature
Qu'avec des perles plein le cou,
C'est bien son affaire, après tout.
Il n'y faut pas tant d'écriture...

Disons, pour en finir, messieurs,
Avec ce collier précieux,
Considérable et transitoire,
Qu'elle eut raison de le porter,
Mais qu'elle eut tort de le quitter :
C'est la morale de l'histoire.

RAOUL PONCHON
le Journal
20 juillet 1908

2010-10-24T15:29:00.000+02:00

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LA RECHERCHE DE L'ASSASSIN

Une très vieille demoiselle
Échappée à mille combats
Gardait une somme éternelle
Dedans le tiroir d’un vieux bas.

Elle la laissait improduire
De crainte d’y risquer un sou ;
Jamais elle n’en fit rien luire,
Gueusant son pain, jusqu’au jour où,

Ayant eu vent de cette somme,
Une infâme crapule qui
Raisonnait son égard comme
Le héros de Dostoïevski,

Prit son beau couteau des dimanches,
Vint chez la vieille et la tua ;
De plus, en treize égales tranches,
Par acquit, la distribua.

Treize est le nombre fatidique
Qui devait lui porter malheur.
Quand il eut le magot, cynique,
Il s’enfuit, criant : « Au voleur ! »

La vieille étant riche, il fut riche
Et fit la noce à tout casser.
- Voleur prodigue à vieille chiche -
Il jetait l’or. Pour commencer

Et charmer son cœur en détresse,
Il courut dans un claquedent,
S’y fit présenter la négresse,
Laquelle, c’est bien évident,

Sans lui demander son histoire,
Ni d’où venaient ces loisirs,
Lui fit passer des heures noires
En répondant à ses désirs.

Plus tard, on le mit à la porte
Quand tous ses argents furent morts…
Or, ici, l’histoire rapporte
Qu’il fut bourrelé de remords.

Il alla trouver les gendarmes
Dans le poste le plus voisin,
Et leur dit, les yeux pleins de larmes :
« Gendarmes, c’est moi l’assassin ! »

Les gendarmes de lui répondre :
« Nous prends-tu donc pour des pompiers ?
Nous t ‘enverrons blanchir à Londres,
Si tu ne te tires pas des pieds. »

Il alla chez le commissaire
Se constituer prisonnier ;
Lui conta sa grande misère
Du premier mot jusqu’au dernier.

Celui-ci, que point l’on attrape,
Le congédia tout à trac,
Non sans l’avoir fait par ses frappes
Passer rudement à tabac.

N’obtenant rien de la police,
Voilà qu’écrivit mon bandit
Au ministre de la justice.
Le ministre lui répondit :

« Votre demande est misérable,
Elle ne repose sur rien.
Si vous étiez le vrai coupable,
Je le saurais, vous pensez bien. »

En attendant, le pauvre hère
Crevait sinistrement de faim,
Si bien qu’un jour de grande colère
Il prit au vol un petit pain.

Vous jugez dans la minute,
On lui borna son horizon,
Et si tôt il fit la culbute
Dans le boudoir d’une prison.

RAOUL PONCHON
Le Journal
22 août 1900

2010-10-18T17:02:00.000+02:00

Gazette sans titre

Crains la tranquillité du méchant plus que la colère de l'homme de bien
Pantchatantra

Loin des méchants, des rognegneux
Des sproncknicks et des conibards,
Promenons nos esprits hargneux
Au sein des bars.

Là, juchés sur de hautes chaises,
Buvons des liqueurs exécrables,
En traitant de vieilles fichaises
Et Dieux et Diables.

Buvons, et nous évertuons
A crapuler, si c'est la loi.
Moquons-nous de tout et tuons
La bonne foi.

Conspuons toute vie active,
Tout beau, tout bien, ces balançoires.
Soyons las, en définitive,
D'être des poires.

Soyons des mufles, au galop,
Comme telle autre humanité.
Vivre un peu proprement, c'est trop
De vanité.

En ces temps vils qui sont les nôtres,
Vas-tu poser pour le brave homme ?
Vas donc ! vis donc comme les autres,
Ou l'on t'assomme.

Laisse là tout ce vieux décor,
La terre verte et le ciel bleu.
Et si ton coeur te gène encor,
Débarque-le .

Plus de scrupules ! pourquoi faire ?
Soyons comme ces fiers Apaches .
A moins pourtant que l'on préfère
Etre ses vaches.

Chauffons, chauffons, soyons oseurs ;
Ne restons pas ankylosés :
Il vaut mieux être un écraseur
Qu'un écrasé.

Ou bien alors restons des pleutres
Faisons-nous botter le derrière
Et laissons sur nos sexes neutres
Grimper le lierre.

Sait-on seulement ce qu'il veut
Aujourd'hui notre doux pays ?
A quels sentiments, à quel voeu
Il obéit ?

Doit-on crier : vive Loubette
ou : vive le roi d'Angleterre ?
Que chante-t-il sur sa trompette ?
C'est un mystère.

Est-il Anglais ? est-il Français ?
Cambodgien, Petit Russien ?
Rime-t-il encore à succès ?
On n'en sait rien.

Comprend-on, d'ailleurs, quelque chose
A quoi que ce soit, à cette heure ?
Nous vivons dans quelque temps morose
A la malheure !

Laissons donc là les rognegneux
Des sproncknicks et des conibards,
Et menons nos esprits rogneux
boire en des bars.

Là, juchés sur de hautes chaises,
Buvons des cocktails détestables,
En traitant de vieilles fichaises
Et Dieux et Diables.

Soyons des mufles, des salauds,
Comme telle autre humanité.
Vivre un peu proprement, c'est trop
De vanité.

RAOUL PONCHON
le Courrier Français
03 mai 1903

2010-10-16T17:59:00.000+02:00

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Le Cake-Walk

Des femmes du monde sont en train de former une ligue contre le cake-walk. *
(Journaux)

Hé ! Mesdames, en vérité
De la haute société
Confites en austérité

Je vous trouve un peu bien sévères
Pour cette danse de nos pères
Les singes des âges prospères.

Car, pour moi, je ne doute pas
Que ce soient là les premiers pas
Qu’esquissent ces grands papas.

Quand au sein de leur forêts vierges
Ils étaient leurs propres concierges
Avec leur peau pour toutes verges.

En somme de quoi s’agit-il
Dans ce cake-walk puéril ?
De courir après son nombril ;

De s’agiter et de se tordre
Pour essayer de se le mordre.
Mais quel ordre dans ce désordre,

Cette danse, c’est bien certain,
Est selon un rite lointain
Et n’a rien de si libertin

Ni de si tellement ignoble,
Que ces dames du faubourg noble
Le hurlent jusques à Grenoble.

Mais, dame… il y faut, tirlifaut
Une souplesse sans défaut,
C’est peut-être ce qui vous faut.

Ce cake-walk veut de la grâce :
Voilà ce qui vous embarrasse
Il n’en est plus dans votre race.

Parbleu, je suis bien convaincu
Que le cake-walk est vaincu
Dès qu’il est dansé par un cu.

Bien compris, il a plus d’allure
Cent mille fois que vos figures
De Cotillon. Et, je le jure,

Quitte à me faire remarquer
J’aime mieux votre cake-walker
Que bostonner ou que polker.

J'aime le cake-walk encore
Mieux que ces danses de pécore
Dans le temple de Terpsichore ;

Quand s’agitent sous des tutus
Entrechats et jetés battus
Que j’ai si souvent combattus.

Ça, c’est odieux, c’est atroce
La voilà bien la danse rosse
Autant que cheval de carrosse,

Le cake-walk est à coup sûr, cent
Fois plus gai, plus divertissant,
Mons absurde et moins indécent.

Vous craignez pour vos jeunes filles
Ce jeu de remuement de quilles,
O nobles mères de famille !

Mais il est bien moins dangereux
Que lorsque nos deux amoureux
Bostonnent ou valsent entr’eux…

N’insistons pas. Pour bien vous dire
Ce cake-walk et son délire
Il faudrait une triple lyre.

Son seul tort, il est bien léger,
C’est, dit-on, de faire enrager
L’illustre seigneur Bérenger.

RAOUL PONCHON
Le Courrier Français
01 fév. 1903

2010-10-14T14:08:00.000+02:00

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Les Casseuses de sucre

Années de revendication et de grèves... pour l'amélioration du travail des femmes. L'exemple le plus flagrant est le calvaire enduré par les ouvrières, courbées pendant dix heures dans les raffineries de sucre : les casseuses ont les doigts râpés par le sucre, les porteuses doivent transporter chaque jour sept à huit cents caisses de plaquettes de sucre pesant chacune seize kilogrammes. * *

- Je vous jette par la fenêtre
S'il vous arrive d'oublier,
Jean, encore une fois de mettre
Du sucre dans le sucrier ;

Hurlai-je à mon valet Baptiste
Que j'ai déjà vingt fois chassé.
A quoi cette fleur d'anarchiste
Répondit : " Y en a plus d'cassé. "

- S'il n'y en a plus, qu'on en casse...
Fais-en casser par l'épicier...
Je ne puis, dans ma demi tasse,
Fourrer un pain de sucre entier.

- Monsieur, ça n'est pas mon affaire ;
Quant à l'épicier, il m'a dit
Qu'il avait autre chose à faire.
Ainsi me parla ce bandit.

- Mais, espèce de grande flemme,
Qui me vaudras le Paradis,
Dois-je donc le casser moi-même ?
Lui dis-je, cochon, dis, dis, dis ?

Puis, me calmant un peu : Pécore,
Explique-moi pourquoi celui
Qui le cassait hier encore
Ne le casse plus aujourd'hui ?

- Parce que ce sont des bergères
Dont c'est proprement le métier
De casser le sucre ; naguères,
Elles le cassaient volontier (1),

Or, en grève elles se sont mises
Sans grand résultat pour l'instant ;
Elles y perdront leur chemise...
Leur procès peut-être... et pourtant,

Ont-elles rêvé la fortune
En demandant à leurs patrons
Un peu moins de travail et une
Augmentation de deux ronds ?...

- Vraiment, cela vaut qu'on en glose ;
Et ce métier m'étonne bien.
On apprend toujours quelque chose :
On croit savoir... on ne sait rien.

Ainsi, voilà des jeunes filles
Qui, sans doute, ont moins de vingt ans
Et que l'on veut croire gentilles,
Cassant du sucre tout le temps.

Petites casseuses de sucre,
Vous voilà sens dessus dessous ;
Le patron qu'agite un vain lucre
Fait des histoires pour deux sous !

Merde pour lui et pour son sucre !
Qu'il aille chier, le chameau :
Sachez bien que casser du sucre
Ca vaut vingt sous de l'heure, au bas mot.

Mais quittez ce métier morose ;
Si vous tenez absolument,
Chères, à casser quelque chose,
Prenez-moi d'abord un amant,

Jeunes casseuses que vous êtes,
Et parmi ses bras adorés,
Tâchez de casser des noisettes
Le plus longtemps que vous pourrez.

RAOUL PONCHON
le Courrier Français
02 oct. 1892

(1) Je ne mets pas d's à volontier parce que j'en ai mis à naguères. Je ne peux pas non plus mettre des s partout.

2010-10-11T15:15:00.000+02:00

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.CONTE POUR LES JOURS DE TROUBLE(tiré de Schmid)

Cherche le bien, attends le mal.

Le gouverneur d'une province,
Accusé de prévariquer,
Fut appelé devant son prince,
A seule fin de s'expliquer.

Certains de ses amis intimes,
Sur lesquels il comptait un peu,
Le supposant chargé de crimes,
Lui dirent simplement adieu.

D'autres, avant sa cause instruite,
Rebelles à tout examen,
Lui firent un pas de conduite,
Mais le quittèrent en chemin.

D'autres enfin l'accompagnèrent
Jusqu'au prince - inclusivement,
Si l'on peut dire - et témoignèrent
De son loyal gouvernement.

*
C'est ainsi que l'homme a sur terre
Trois sortes d'amis. Mais le sort
Veut qu'il n'en sache le mystère,
Hélas de nous ! qu'après sa mort.

Les premiers sont les bien fragiles
Qu'il n'emporte pas avec lui,
Mais qu'il laisse à des imbéciles,
Quand son heure suprême à lui.

Les seconds sont de la famille,
Quelques camarades élus...
Or, ceux-ci quittent sa guenille,
Dès le cimetière, sans plus.

Quant à ses amis véritables,
Alors que tout lui dit adieu,
Ce sont ses oeuvres charitables,
Et ses seuls témoins devant Dieu.

RAOUL PONCHONle Journal
30 avril 1906

2010-10-08T09:17:00.000+02:00

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La tortue est-elle un poisson ?

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Un américain est accusé d’avoir torturé une tortue

en tant que quadrupède.
(Journaux)

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La tortue est-elle un poisson ?
Est-elle un quadrupède ?
Qu’en pensent Monsieur de Buffon,
Monsieur de Lacepède

Je ne le sais ni ne le sus.
Je ne saurais vous dire
Ce qu’ils ont écrit là-dessus.
On ne peut pas tout lire.

En attendant de le savoir,
Pour ma part, il me semble
Qu’elle pourrait se prévaloir
D’être les deux ensemble.

Mais la question n’est pas là,
Mon brave capitaine,
Ta tortue est donc , devant la
Justice américaine,

L’un ou l’autre. Il lui faut choisir ;
Si c’est un quadrupède
On ne peut lui nuire à loisir.
C’est une chose laide

Que d’avoir fait souffrir ainsi
Une pauvre tortue,
Les juges seront sans merci,
La cause est entendue.

Mais il en va d’autre façon,
Si l’on la considère
Comme étant un simple poisson,
Non comme un dromadaire…

Elle n’est plus un animal,
Dans ce cas, - on veut croire -
Alors tu peux la mettre à mal,
Lui percer les… nageoires ;

Et même - il est des précédents -
Devant qu’elle trépasse,
Tu peux la faire bouillir dans
Sa propre carapace !

Car, il est bien entendu que
Dès sorti de son gouffre,
Un poisson ne souffre que peu,
En admettant qu’il souffre.

Faut-il que l’on nous sorte encor
Cette vieille rengaine !
Je la croyais aux vieux décors,
Et rouillé en sa gaine.

C’est bientôt dit, ça. Qu’en sais-tu ?
Je crois qu’en ce bas monde,
Tout ce qui vit - homme têtu -,
Sur la terre ou dans l’onde,

Peut souffrir de ta cruauté.
Il n’est de bestiole
Qui n’ait sa sensibilité.
As-tu ce monopole ?

Te crois-tu l’unique animal
De souffrance sur terre,
Le reste étant rebelle au mal ?
Mais le moindre éphémère

Relativement souffre autant
Qui vit une journée,
Puisque aussi bien un seul instant
Lui tient lieu d’une année.
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RAOUL PONCHON
Le Journal
17 fév. 1913

2010-10-04T15:21:00.000+02:00

SALON CULINAIRE

Sachez, maîtres d’un art que j’aime,
Illustres enfants de Carême,
Que je ne suis pas des derniers
A célébrer votre mérite ;
Il en est mainte preuve écrite
Au cours de mes petits « papiers ».

J’ai donc, comme à mon ordinaire,
Vu votre salon culinaire,
Et je viens encore une fois
Constater ici que vous faîtes,
Pour nos gastronomes fêtes,
Ce que vous voulez de vos doigts.

Cependant, laissez-moi vous dire
Que votre cuisine chavire
Un tantinet dans l’Art Nouveau…
Ce qui est une erreur affreuse,
Déplorable, malencontreuse,
Indigne de vos cerveaux.

Trop de fleurs ! Trop d’architecture !
Et de peinture et de sculpture
Dans vos âpres combinaisons !
Ne marchez pas sur les brisées
De messieurs des Champs-Elysées ;
Que chacun reste en sa maison.

Vous répondez : Ces fioritures,
C’est afin que les nourritures
Se présentent bien, aient de l’œil.
- Je ne vous dis pas le contraire ;
Je ne suis pas si téméraire ;
Mais quoi ?… j’ai vu, dès votre seuil,

J’ai vu des machines sculptées,
Tellement tarabiscotées,
Qu’elles n’avaient plus rien d’humain :
Des poissons changés en volaille,
Et - comme on dit - vice-versailles.
Qu’ai-je encor vu sur mon chemin ?…

J’ai vu des jambons en charpie !
Est-ce là faire une œuvre pie
Que mettre en charpie un jambon ?
Non, vraiment, je vous le demande ?
Un jambon n’est chose friande
Qu’autant qu’il demeure un jambon.

J’ai vu des truffes triturées !
Réduites en telles purées
Qu’elles n’avaient rien de flatteur,
Je vous assure. Un vrai cirage.
Il faudrait un sacré courage
Pour y goûter… Moi, serviteur…

O cuisiniers ! ne vous déplaise,
Voilà de ces sombres fichaises
Dont s’accommodent volontiers
Les officielles agapes,
Mais qui ne sont que des attrapes
Pour des estomacs du… métier.

Me trompé-je ? Mais j’imagine
Que l’heureux but de la cuisine
- Celle que je tiens en faveur -
Est d’exprimer des comestibles,
Dans la mesure du possible,
Tout leur maximum de saveur.

Eh bien ! ces truffes en panades,
Ces jambons réduits en pommades,
Vous seriez, je crois, empêchés
De me dire à quoi ça ressemble ?
Ce sont des aliments, il semble,
Cent fois mâchés et remâchés.

Pour ma part, vous saurez que j’aime
Autant les mastiquer moi-même…
Enfin, ô cuisiniers subtils !
Quand je sors de ce lieu sévère
Qu’est votre Salon culinaire,
Comment donc cela se fait-il

Que j’éprouve un désir intense
De quelque plat de résistance ?…
Que je mordrais dans un gigot
Avec ivresse, je vous jure,
Sans plus ample fioriture
Que ces honnêtes haricots !…

R.P
le Journal

11 04 1904
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2010-10-01T11:57:00.000+02:00

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EAUX et AUTRES…

J’ai reçu le Journal avec les lignes ci-dessous soulignées au crayon rouge :
« Guides Joanne : monographie du Mont-Dore, la Bourboule et St Nectaire, 1 fr. »

A mon ami Charles Archbold.

Un bon fumiste, en vérité,
S’est fichu de ma boule,
En me conseillant, cet été,
Les eaux de la Bourboule.

C’est vrai qu’il me permet aussi
Celles de Saint-Nectaire,
Et du Mont-Dore, Dieu merci !
Selon… mon caractère.

Il est gai, le bougre ! Après ça,
C’est peut-être un brave homme
De lecteur qui s’intéresse à ma santé ;
Car, en somme,

Je ne puis guère m’attarder
A cette conjecture
Qu’il veuille me recommander
Une simple lecture…

N'importe. Il me plongea d’abord
Dans une gaîté dense
Ce conseil généreux, rapport
A la coïncidence…

Je dois vous dire tout à trac,
Qu’à l'heure où je vous parle,
Je fais ma cure à Bergerac
Avec mon ami Charle ;

Cet homme des temps préhistos,
Aussi bon qu’il est brave
M’administre dans des cristaux
Tous les vins de sa cave.

Il m’en gorge matin et soir.
Ah ! mon Dieu que je souffre !
A peine ai-je un temps pour m’asseoir,
Sapristi ! bigre ! bouffre !

Or donc, c’est pendant que j’étais,
L’autre jour, à sa table,
Et qu’à plein verre je tétais
Son vin indiscutable

Un de ces jolis crus amis
Sans haine et sans colère,
Que le Journal me fut remis
M’incitant à l’eau claire.

Cela nous amusa beaucoup,
Ça tombait à merveille !
Ma foi, nous en bûmes du cou
Une vieille bouteille

De vin point du tout hasardeux.
Voire - pourquoi m’en taire ? -
Nous en foutîmes tous les deux
Trois bouteilles par terre.

Ça valait bien ça, Dieu vivant !
Ou je deviens maboule.
Non, mais, me voyez-vous buvant
Des eaux de la Bourboule ?

Non, n’est-ce pas ? Et, me prend-il,
Ce conseiller perfide,
Pour un dont le corps en péril
Est usé, vieux et vide ?

Je ne suis plus jeune, c’est vrai.
Mais quoi ! pas davantage.
Et je puis encore, à mon gré,
Jouer mon personnage.

Et je dois ma belle santé
Au sang pur de la vigne
Par qui le mien est enchanté,
Et dans mon cœur trépigne.

Il ne m’est jamais arrivé
De boire de l’eau claire :
Je m’en suis toujours bien trouvé.
Que voulez-vous y faire ?

Je dis que croire à la vertu
De l’eau, c’est grand’ faiblesse :
Autant prendre un bouillon pointu,
Le gosier ne s’y blesse.

Boire de l’eau ! Quand hier encor
Le docteur Chantemesse,
Dont j’écoute le verbe d’or
Comme je fais la messe,

Me disait : « Garde-toi de l’eau
Ainsi que de la peste ;
Bois du vin, c’est plus rigolo,
Et fiche-toi du reste ! »
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RAOUL PONCHON
Bergerac, 2 juillet
Le Journal
05 juillet 1897

2010-09-30T07:16:00.000+02:00

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LE NEZ DE CYRANO

On parle d’exhumer Cyrano de Bergerac.
(Journaux)

Mon Dieu ! Dans quelle ignorance
Sommes-nous encore en France,
Si je lis bien les journaux,
De ton nez, pourtant notoire,
Magnifique et péremptoire,
O mon brave Cyrano !

Voilà que des gens de plume
En contestent le volume,
Le format, le gabarit ;
Et pourquoi, je me demande,
En font un nez de légende ?…
C’est à en perdre l’esprit !

Ton nez, dirait-on, les gêne.
Ils ont pour lui de la haine.
D’aucuns tiennent pour constant
Qu’il est né de toutes pièces,
Pour le besoin de sa pièce,
Dans le cerveau de Rostand.

Ou, tel y croit, qui répète
Qu’il n’était pas en trompette.
C’est évident, c’est trop clair.
Et qui diable ici le nie ?
Est-ce qu’homme de génie
Eût jamais le nez en l’air ?

Ce nez, que l’on ne s’y trompe,
Tenait bien plus de la trompe
D’un éléphant que d’un nez.
C’était, obombrant la bouche,
Un appendice farouche
A deux lobes géminés.

C’était, si l’on veut encore,
Racine de mandragore
Que le nez de Cyrano.
Votre, un pavillon en berne,
Si ce n’est une lanterne
L’éclairant a giorno.

Bref, c’était le nez d’un sage,
Qui faisait sur son visage
Un fameux venez-y voir.
Mais tel jeune néophyte
Eût risqué la mort subite
A le lui faire savoir.

Tel était son nez. La preuve
Dans ses portraits on la trouve,
Il était plus aquilin
Donc, mais avec de la grâce,
En dépit de sa chair grasse.
Et si le sieur Coquelin

L’arbore d’une autre sorte,
C’est afin que sa voix porte ;
Ce qu’elle ne ferait pas
Évidemment, si ce maître
Nez - tu parles ! - au lieu d’être
En hauteur, tendait en bas.

Ce n’est là qu’une défaite.
S’il met le sien en trompette,
C’est pour n’être point gêné,
En claironnant ses tirades,
Ses batailleuses ballades,
Par ce formidable nez.

RAOUL PONCHON
Le Journal
22 juin 1907
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Daniel Sorano :

2010-09-25T05:49:00.000+02:00

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LE TANGO
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Je connais plus d'un Ostrogoth
Qui considère le "Tango"
Bon tout au plus pour Chicago.

Je les trouve un peu bien sévères
Pour cette danse de nos pères
Les singes - mettons nos grands-pères,

Car, pour moi, je n'en doute pas,
Ce furent là les premiers pas
Qu'esquissèrent ces grands-papas.

Assurément, au cours des âges
Comme les moeurs et les usages,
Ce tango devient moins sauvage ;

Ainsi, de toute antiquité,
Cette danse aura existé,
Nous dit un poète écouté...

Tenez... il me dirait, en somme,
Que Vénus, pour avoir la pomme,
Tangua devant ce beau jeune homme

Dénommé le berger Pâris,
- Lequel en perdit l'esprit -
Je n'en serais du tout surpris.

*
* *

Pourquoi donc se mettre en cervelle
Pour cette danse point nouvelle,
Où mille horreur ne se révèle

Vraiment ? Car il est bien certain
Que, si le danseur argentin
S'y montre un peu trop libertin,

En France, cette même danse,
De chorégraphie assez dense,
Ne comporte aucune license.

Et c'est par cela qu'elle vaut.
Mais dame ! il y faut tirlifant
Une souplesse sans défaut.

*
* *

Ce tango, ajoutons encore,
Vaut mieux que ces sauts de pécore
De ces filles de Terpsichore,

Qui s'agitent sous un tutu,
Qui vendent du jette-battu...
Ca, lecteur, c'est vilain, sais-tu ?

C'est une ineptie, une scie,
Une coupable acrobatie,
Et Dieu sait si je m'en soucie !

Le tango me parait cent fois
Plus nerveux, plus chaste à la fois,
Et beaucoup moins toupie en bois.

Ainsi, les mères de famille,
Vous y pouvez mener vos filles,
Et vous, pères, vos jeunes drilles.

Si, pendant ce sport chaleureux,
Vos enfants tombent amoureux
L'un de l'autre, tant mieux pour eux.

Enfin, sans vouloir vous induire,
A tout le moins je puis dire :
Le tango n'est meilleur ni pire.

Son seul tort - il est bien léger -
C'est, dit-on, de faire enrager
Ceux qui ne peuvent plus... bouger.

RAOUL PONCHON
le Journal
29 déc. 1913

2010-09-18T06:29:00.000+02:00

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VINS EXOTIQUES

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... Monsieur Grégoire,
Puisque le vin vous fait ainsi broncher
A chaque pas, vous avez tort de boire...
- Non, mon ami, mais j'ai tort de marcher.

Si vous voulez m'en croire,
Je fus l'autre matin
A notre Grande Foire
Avec mon tâte-vin,

Pour déguster sur place
- Je m'en fais une loi -
L'exotique vinasse.
Toujours, auprès de moi,

Le côté vinicole
D'une Exposition
A joui d'une folle
Considération.

Il est deux hémistiches
Chez moi perpétués :
Dis-moi ce que tu liches,
Je dirai qui tu es.

Or donc, avec mon tâte-
Vin, le long des trottoirs
Je parcourus sans hâte,
Les différents comptoirs

De ces nations dignes
- Y vompris le Tatar -
Qui cultivent la Vigne,
Disons : à notre instar.

*
* *

J'ai bu du vin de Grèce ;
Du Chio... du Samos...
Si c'est là cette altesse
Dont a gratté le dos,

Sur sa lyre un peu grise,
Le môme Anacréon,
Autant vaut qu'on se grise
D'une ode à l'Odéon.

J'ai bu sans frénésie
De l'Amontillado
Et de la Malvoisie...
Orosolo, Porto...

Tous vins que je récuse
Pour porter mon hanap.
J'ai bu du Syracuse,
Et du Chypre, et du Cap...

J'ai bu de ce Vésuve
Dit " Lacryma Christi ".
Oh ! qu'âpre je le "truve",
Malgré son nom, cristi !

J'ai bu du vin de Perse...
Schiraz... Dodrelabi...
Tu n'auras plus commerce
Avec lui, mon bibi.

- Sans doute, au temps du maître,
Notre divin Khèyam,
Ce vin-là devait être
Un tout autre quidam. -

Au comptoir d'Australie,
J'ai bu du Tintara ;
A celui d'Italie,
Du Chianti... Barbera...

Un autre plus barbare
Encore, un Lampurdam
Qui - chose assez bizarre -
Arrivait d'Amsterdam.

Tous ces vins de cuisine
Sentaient de parti pris,
Les campêche et fuchsine
Dont ils furent nourris.

J'ai bu dans l'Allemagne
Du Jesuitengarten :
Sans être de Cocagne,
Il souffre l'examen,

Encor qu'il m'importune
Et me semble vermeil
Plutôt comme la Lune
Que comme le Soleil.

J'ai bu certain Madère
Non des plus absolus,
Puisque je considère
Qu'on n'en fabrique plus.

J'ai bu du vin de Corse
Dit "Aleatico" ;
Malgré sa rude écorce
Il est frais, le coco.

Et puis du vin de Suisse...
De l'Yvorne clairet :
S'il manque un peu de cuisse,
Il a quelque jarret.

J'aurais sans aucun doute
Goûté de ce Tokai
Qui vaut cent francs la goutte,
Si j'eusse été toqué...

L'Empereur, sur sa caisse,
De ce vin qui n'est qu'or
M'a promis une caisse,
Mais je l'attends encor...

Je ne sais quel vin serbe
M'a paru sans éclat,
La rime veut : "acerbe",
La raison : "raplaplat".

Ce n'est pas une "espèce",
Bien sûr, que je boirai,
En célébrant la messe,
Quand je serai curé...

*
* *

Mais ici je vous quitte,
J'ai les boyaux fourbus...
Quel que soit le mérite
De ces vins que j'ai bus.

Et, soit dit sans reproches
Pour nos amis voisins -
Les vins même bancroches
Du nôtre étant cousins -

Il n'est vin que de France !
Sous notre ciel clément
C'est là ses demeurance,
Fin et commencement.

RAOUL PONCHON
le Journal
4 juin 1900

2010-09-06T06:39:00.006+02:00

UNE SAISON EN ENFER

Arthur Rimbaud

Une saison en enfer est un recueil de poèmes en prose d'Arthur Rimbaud. Rédigé en juillet 1873 après une période de crise dans la vie du poète — l'accident de Bruxelles avec Verlaine et le retour à Roche dans la ferme familiale — à partir d'une ébauche commencée quelques mois auparavant, le Livre païen ou Livre nègre.

Chant païen halluciné, le poème est aussi une profession de foi, marquée par la quête du salut, les déceptions sentimentales et artistiques, et un réquisitoire contre la civilisation occidentale et ses valeurs.

« Prodigieuse autobiographie psychologique, écrite dans cette prose de diamant qui est la propriété exclusive de son auteur », selon Verlaine.

Une saison en enfer est la seule œuvre de Rimbaud dont il ait entrepris la publication, à compte d'auteur. Mais, vraisemblablement parce qu'il avait manqué d'argent pour payer l'imprimeur, elle ne fut pas diffusée. Seuls les exemplaires d'auteur furent distribués par Rimbaud à ses amis. Un stock de quelques cinq cents exemplaires de l'ouvrage fut retrouvé en 1901 à Bruxelles.

Tiré de l'ouvrage Rimbaud de Jean-Jacques Lefevre, voici les pages consacrées aux exemplaires d' " Une saison en enfer " d'Arhur Rimbaud distribués à ses amis.... où il est question de Ponchon...

2010-08-31T11:00:00.001+02:00

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Opinions de quelques célébrités

sur

LE QUINQUINA DUBONNET

Si j'ai cette voix d'or que le monde connait,

C'est grâce au Quinquina de monsieur Dubonnet.

(SARAH BERNHARDT).

*...*

Ah ! je ne mettrais pas cette voilure pocharde

Dont tout le monde rit et que chacun brocarde

Si je n'eusse jamais bu dans mon cabinet

Que du Quinquina Dubonnet.

(REINE VICTORIA)

*...*

Quand je n'étais au Havre encor qu'un pauvre sot

Je buvais simplement du bitter curaçao,

Maintenant que l'Etat lui-même j'incorpore

Je prends du Quinquina Dubonnet.

(FELIX FAURE)

*...*

Lorsque j'aurai fini Rome, Paris et Lourdes

J'abandonnerai l'art d'Ohnet

Dont on me rabat les esgourdes,

Et je ferai paraître un livre de sonnets

Sur le Quinquina Dubonnet.

On verra si je suis le roi des gourdes !

(ZOLA)

*...*

Depuis qu'avant chaque repas

Je fais donner à mes soldats

Un quart de Quinquina Dubonnet je puis dire

Qu'aucun d'entre eux n'entre à l'hôpital, même pour rire.

(Gnl POILLOÜE de SAINT-MARS)

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J'aime à lire le Courrier français
En buvant du Quinquina Dubonnet.
(BERENGER, sénateur)

*...*
J’étais depuis trois ans un végétarien
Endurci, mais cela ne me menait à rien,
Au contraire, j’allais dépérissant à vue
D’Œil. Diable ! ce serait, me dis-je, une bévue
Que de continuer ce régime benêt.
Mon ventre et mon cerveau se résoudraient en brumes.
Mais je te bois enfin, Quinquina Dubonnet,
Et mon cerveau travaille et mon ventre renaît
Et je ne perds plus mes légumes.
(SARCEY)

*...*
Je vis heureux dans cette pierre,
Les pieds sur mon chenet,
Tout en prenant mon verre
De Quinquina du bonnet
(LE CONCIERGE DE L’OBÉLISQUE)

*...*
Quand je n’étais encore que curé
Je pouvais, je vous le confesse,
A la rigueur dire la messe
Avec un méchant vin qui n’avait rien de vrai.
Aujourd’hui je suis évêque
Et de l’Église un gros bonnet.
Je ne la puis dire qu’avecque
Le vin de Quinquina des frères Dubonnet.
(Mgr GOUTHE-SOULARD)

Jadis je perdais la tête
Les jours d’exécution,
Mon ouvrage était mal faite,
Sans nulle précision.
Maintenant je prends un verre
De Quinquina Dubonnet
Chaque fois que j’ai… à faire.
Que si l’on me l’ordonnait,
Je crois que je pourrais me décoller moi-même,
Avec une assurance extrême.
(DEIBLER)

*...*
Je vous le dis en vérité,
Prenez du Quinquina Dubonnet,
Et vous serez en bonne santé
Et quand vous mourrez
Vous viendrez me retrouver
Dans la céleste cité.
Ça vaut mieux que d’aller au café,
Poil au nez.
(ARCHANGE GABRIEL)

pour copie conforme :
RAOUL PONCHON
Le Courrier Français
12 avril 1896
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2010-08-30T13:38:00.000+02:00

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RÉPONSE au PHILOLOGUE

D'après un philologue anglais la langue anglaise

aurait un vocabulaire de trois cent mille mots

et le français seulement trente mille.

Etonnant philologue
Tu prétends, sale drogue
A nus, pauvres grimauds
Que votre langue anglaise
Jouit - ne vous déplaise -
De trois cent mille mots ;

Tandis que la Françoise
Notre vieille gauloise
N’en a - si j’ai bien lu -
Sous le règne d’Emile
Que trente pauvres mille,
Pas un fifre de plus.

C’est peu, je le confesse.
Pour une langue qu’est-ce
Que trente mille mots ?
Elle devient absurde,
Un charabias kurde,
Un patois esquimau.

Donc, selon ton histoire
Ta vieille Queen Victoire
A trois cent mille mots
Pour demander à boire.
C’en est plus, on veut croire,
Que n’en ont les chameaux.

Notre langue, en revanche,
Branle un peu dans la Manche…
Est-ce que t’en sais rien ?
Où l’as-tu donc apprise,
Monument de sottise,
O statisticien ?

Si c’est dans les articles
En français de bernicle
Du Prussien Blowitz,
Certe, elle n’et pas riche
Et brille moins, pardiche !
Qu’un soleil d’Austerlitz.

Mais elle est manifeste
Dans nos chansons de geste…
Nos Froissards, Dieu merci !
Nos Rabelais, Montaignes…
Hugos que tu dédaignes,
Et nos Flaubert aussi.

Les trois quarts de la vôtre
Proviennent de la nôtre
- Pèse tes documents -
Du temps où l’Angleterre
Etait - m’a dit ma mère -
Soumise aux gars normands.

Nous pouvons sans pillage
La remettre en usage.
Elle est encor, my dear
A la dysprosodique
Du Français vieux ou jeune
Qui voudra s’en servir.

Bah ! Tu peux nous en prendre ;
Nous en ons à revendre
Des mots, âne bâté !
Ainsi, moi qui te parle,
Et qui ne suis pas d’Arles
Je pourrais ajouter

Que je me crois capable
De trois mille vocables
Défiant ton calcul,
Pour te dire en substance,
Malgré ta rouspétance,
Que tu n’es qu’un vieux cul.

Au demeurant, pauvre homme,
Une langue est en somme
Riche suffisamment
Quand on peut sur la lyre
Dire ce qu’on veut dire.
Ainsi tiens : justement

Notre si pauvre langue
Brille dans les harangues
Par sa conviction ;
Parfois un seul vocable
Vaut un speach remarquable,
Selon l’occasion.

J’en tiens un sous ma plume
Qui vaut mille et résume
Très bien ce discours-ci.
Je ne veux pas le dire
Par respect pour ma lyre,
Mais tu le sens d’ici.

RAOUL PONCHON
Le Courrier Français
24 sept. 1899

2010-08-24T08:54:00.009+02:00

A VOIR

La Belle Epoque de Jules Chéret

de l'affiche au décor

MUSÉE DES ARTS DÉCORATIFS

107 rue de Rivoli 75001 Paris

du 24 juin 2010 au 7 novembre 2010

RAOUL PONCHON et JULES CHÉRET : *

2010-08-18T16:47:00.006+02:00

CHANSON DE LA MORT

C’est toi ! je t’ai reconnue
A ton nez un peu camard,
A tes jambes de canard.

C’est toi ! Je t’ai reconnue
A ta gueule de travers,
Tes yeux sucés par les vers.

Et j’attendais ta venue,
Mais, je t’avoue humblement,
Je t’eusse aimé autrement.

Toi, déjà, sous ma peau nue
Grouillent d’affreux asticots
Gros comme des haricots.

Enfin ! sois la bienvenue !
Puisqu’il faut mourir, mourons
Pour les p’tits oiseaux !...

RAOUL PONCHON

le Courrier Français
15 juin 1890