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OUVERTURE et FERMETURE

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A propos de la fermeture de deux Salons, il n’est pas sans intérêt de donner quelques lignes de statistique rétrospective.

PONSONAILHE (Petit Journal)
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Si, si, mon vieux Ponsonailhe : *
Crois-en le sieur Ponchonaille,
Cela manque d’intérêt.
Il le dit et le proclame,
En ce moment où son âme
Sévit dans un cabaret.

Et je vais plus loin encore
Que lui. Je dis et déplore
Que - révérence parler -
Dans ta phrase critiquable,
Il n’est pas un seul vocable
Qui ne me fasse hurler.

Aussi bien, je me propose
De le prouver en ma glose.
Mais comme, selon la loi,
Je pense ainsi que Grégoire,
Permets-moi, premier, de boire…
Là, c’est fait. Je suis à toi.

Déjà, quand un salon ouvre,
Instar moderne du Louvre,
Nous pouvons bien dire que
Cela fort peu nous importe.
Et donc, à raison plus forte,
Lorsque ce Salon est feu.

De plus, Ponsonailhe, écoute :
Si - pour nos péchés, sans doute -
Ce Salon est deux, ben vrai !
Notre indifférence, en somme,
Augmente - m’est avis - comme
Des distances le carré.

Tout ce qui s’ouvre se ferme.
Tout a, sur terre, son terme.
Notre seul fougueux devoir,
Quand un Salon clôt ses portes,
Et qu’il naît aux choses mortes,
C’est de lui dire au revoir !

A son « propos », mon vieux frère,
Toi, tu prétends, au contraire,
Comme « dignes d’intérêt »,
En extraire « quelques lignes » !
Par Bacchus, le dieu des Vignes,
Un encore trop serait !

De plus, tu les abandonnes,
Ces lignes, tu nous les « donnes »,
Tu n’en veux pas. Moi non plus.
J’ai bien autre chose à faire
Que de lire ton affaire
Dont le début ne m’a plu.


Mais j’y penses : tu bouffonnes
En disant que tu la donnes.
Tu dois te faire payer ?
Sans quoi, Ponsonailhe,
Comme telle autre canaille,
Vous gâteriez le métier.

Enfin, quelles sont ces lignes,
Au demeurant aussi dignes
De ton calame pimpant
Que ta blanche esthétique !
C’est ça qui au nez nous pend.

Ah ! Seigneur ! la statistique !
Mais, mon cher, elle se pique,
Ne sais-tu pas ? sous les cieux,
D’être une de ces sciences
En laquelle n’ont fiance
Que de rares vieux messieurs.

Or, à toi-même identique,
Tu crois à la statistique
Non seulement, mais encor
Tu la veux « rétrospective »,
Qu’elle remonte à Ninive !
Au roi Choderlaomor !

La statistique est suspecte,
Surtout s’elle rétrospecte.
Elle est niaise, bêta.
Pour la perdre en ces nuées,
Il faut, l’ami, que tu aies
Certaines grâces d’Etat.


RAOUL PONCHON
le Journal
08 juillet 1901

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